FUENTE DE TRARA
Todo estaba antes
cuando el mundo no era mundo
porque nadie lo había dicho
y el ruido
y la palabra
vibraban
al unísono
No había yo no
había recuerdos
solo un color sin nombre
y
líquido en los ojos
La primera vez que dije agua
puse un pie en la orilla de la historia
La vi tan joven responder
y
llenar de luz la taza
Hablé y
bebí
hablé y viví
y la sed fue desde entonces
la memoria azul en la mirada de mi madre
CUADERNO AZUL
Cuaderno azul
para la
voz azul de mi memoria
Mi piel
y el mar en estas hojas
roto el ritmo
rota la palabra
y que
respire el universo
que
conservo en el olvido
allí
donde no hay leyes
ni sintaxis que aprisionen la mirada
Azul azul y azul
como la infancia entre unos
árboles perdidos
gritando a ras del
cielo
la impúdica belleza de la edad efímera y
febril
hermosa
y
humillante
pretérita
y
profunda
No soy el que respira y vive y
tose sino
lo que imagino
lo que
invento o rememoro cada tarde
Azul azul playa
olorosa
madre
fresca y luminosa
lapa
sorda
entre
las rocas del verano
Azul para llenarlo así de viento
y todo el viento
para llenarlo de palabras
malheridas
de luz y
de distancia y de silencio
Que sople y sople de levante
y vuele
la gaviota con su grito amarillento de desierto
y sople
y sople de poniente
y canten las tortugas
las pasiones que lloraban las
sirenas en la copa rota del ocaso
Que sea todo azul como la pérdida
el amor
como
la arena
azul como el
cuaderno azul de mi memoria
HECHO
DE MAR
El aire trae rumores de verano
y trae
rumores de otra vida
y trae
rumores de otros mares
La lengua del susurro está
escrita en la luz
olor a golondrinas fluorescentes
a
pelo rubio
a
piel tostada
El aire trae rumores
luminosos
del niño y su castillo
transparente
del beso helado de
limón y mantecado
de la
mañana esplendorosa en la Avenida
camino de la playa
irreductible eterna
Los verbos de la luz les hablan a
mis ojos
Ciego de
lenguaje paseo hacia las olas
Declino el tiempo
conjugo mi delirio
y
escribo desde aquí
el ansia por fundirme en el azul
y
dejarme llevar por el viento hasta la orilla
Leo un rostro en el idioma del
calor
Soy yo
hecho de mar hecho de sal hecho de sol
corriendo
en una playa endecasílaba
detrás
de la memoria escurridiza
La belleza es una concha rota en
el ayer
La luz
y la escritura
y el ayer
y un niño hermoso
que mece
para siempre
el
viento en un poema
Muy bueno.
ResponderEliminarY otra cosa... Adivina, Antonio Orihuela, quién es el genius loci de los encuentros de cada año, en que se metamorfosea el poeta moguereño autodeclarado juanramoniano, apostado tras una inconfundible sonrisa de Gato de Cheshire.
Chiloé