Es el eco interminable de la piedra
que se arroja en el pozo
para medir su hondura
Es despertar una mañana clara
y no querer volver a dormir
Es la primera bacteria que fue
y que seguirá siendo
Poesía es la mano de María Luisa recogiendo su larguísima falda
mientras ella desciende las escaleras con indecible gracia. Tiene
diecisiete años, yo la miro arrobado
desde mis dieciséis
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Es el recuerdo nostálgico
de nuestras conversaciones sobre el apocalipsis
el día en que experimentamos cincuenta grados centígrados
por primera vez
Es una cuerda de voces
que no se deshilacha
Es un relámpago amarillo apenas entrevisto
que cruza la ventana:
¿fantasma u oropéndola?
La poesía es el caracol que ensaya
su nuevo paso de baile
Es la lección de paciencia que imparte
la tostadora de pan lisiada
–han fallado la mitad de las resistencias y el resorte
de sujeción hasta dejarnos en esto:
¡la tostada para quien se la trabaja!
Slow toast. Y es que la prisa elimina
todo lo nutritivo
Es el jabalí que hoza despreocupado
mientas se derrite el hielo de los polos
La poesía es el canto alegre del gallo mañanero
que sostiene el fundamento del mundo
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Es un dialecto que hablan los bosques
con quienes saben amar a sus bacterias intestinales
Es la pequeña explosión de la belleza
cuando ya no hay tiempo para protegerse
de su onda expansiva
La poesía es una caricia breve
en la piel de la Tierra
Es un hombre-libro que encuentra a una mujer-pájaro
y vuelan juntos
Es el triste alivio de Gaia
despidiéndose del último humano
La poesía es lo dentro sencillo aquí
bien compartido
Es la sal del pan
incluso del pan sin sal
Es la vida que sabe
la vida es ave
Es recibir los buenos días de un caminante
como definitivo poema de amor
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Es el estremecimiento de un niño sexagenario
que teme no pertenecer a la tribu
de los que saben escribir poesía
Es el estómago de las palabras
Es la manzana en el gusano
Es ver y temblar
Es lo que podría cambiarlo todo
Es tiempo de caracol
Es gota cadente de lluvia de ayer
Es esa duna: quietud en movimiento
Es un corzo dormitando
frente a un televisor gigante
que ya no recibe ninguna señal
Poesía eres tú
con tu burbujeante microbioma
que eres tú también
La poesía es un solitario avellano
en el claustro del universo
(y la arañita en la rama del avellano)
Es un coro de voces
bailando alrededor de un pozo
La poesía es hacerse río
un estornino que busca su bandada
un antídoto contra el veneno del desaliento
La poesía es un hacerse a un lado
5
para que el otro pueda existir
La ecopoesía
es salir del Ombligoceno
Es la margarita del sí y del no
junto a la amapola del quizás
Es la desaparición del pronombre yo
cuando aparece la poesía
CODA
Poesía ¿no es poeta, poeta?
Sigues, sí, como tenaz glosador
de un poema vital (¿qué decías, Joan Margarit?)
Sólo la intimidad es un espacio real
Ése es el refugio donde resistir
Autobiografía, precoz espíritu del tiempo,
poeta: ¡maldito!
Fernando Abascal Cobo, Fernando García Ferreiro, Amalia García Fuertes,
Beatriz Ogando, Jorge Riechmann, Conrado Santamaría y Antonio Torvá
Muchas gracias por compartir!
ResponderEliminarSalud y poesía
Amalia