CINTAS BLANCAS

Al tomar la camisa
de la mujer que apenas dejó de estar aquí ayer
su olor
me ha recordado una bolsa que encontré
un día
años después de tu marcha
sobre el armario

Al abrirla, la encontré llena de cintas blancas
con las que te recogías el pelo,
las acerqué a mí al presentir tu olor

Así estuve contigo
por última vez


Antonio Orihuela. Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida, 1995.

S/T

Junto a un ruido de autobuses marchando
permaneces


Antonio Orihuela. Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida. 1995

A MISS CEZANNE

...y esperando
esperando
el dulce tacto de tus carnes prietas,
la tristeza, la euforia, la entrega, la ternura
y ser finalmente una raíz
que de todos los amores que el hombre ha conocido
se extiende en negra, luminosa línea
hasta el último y más radiante bucle de Eva
que tú sola me traes y me das.

Irving Layton. Poemas de amor. Ed. Hiperión. Madrid. 1983

UN HOMENAJE A PACO CUMPIÁN

MIRA

Mira,
el deshojado chopo eleva un gesto sin fe.

El cielo ha dicho una palabra inmensa.

Dejé mis ropas.
Pardo se avista el bosque.
No tengo miedo.



José Manuel Camacho (inédito)

EN LOS PUEBLOS TODO SE SABE

En los pueblos
todo se sabe.
Pobre de mí,
ignorante urbano.


Daniel Fernández (inédito)

LA VIDA SIN FIN

Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano.

Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas, efímeras, fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte.

Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar,
los fuegos de la juventud,
las brasas de la ancianidad,
la furia del poeta renacido.

No tiene fin la creación
en la danza muda de las moléculas.

Todo se transmuta, todo cae en el silencio
y todo gime, llora, una y otra vez.

Sin fin la espera interminable,
Dios y Godot
nunca terminan de llegar.

No tienen fin las acciones, los planes,
los dilemas y las demoras.

Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados.

Es inútil la espera que niega la acción.

No tiene fin la lucha entre el bien y el mal,
las cabriolas del destino,
sin fin la energía nuclear,
la energía interna de la tierra,
las reacciones en cadena sin fin
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor.

Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda de Gucci,
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán, les llegará el fin.

Pero lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
y entre las elecciones aún no realizadas
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras,
los senderos de la gloria,
los verdes gigantes de la casualidad,
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento,
las colinas en la distancia,
los pájaros en los arbustos,
los arroyos de la luz oculta,
las melodías desconocidas,
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y los poyos de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía.

Y es más,
son infinitas las puertas de la percepción
que aún deben ser abiertas,
y los potentes chorros de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang.

Sin fin las rubaiatas, sin fin las beatitudes,
sin fin los shangrilas, sin fin los nirvanas,
sutras y mantras sin fin,
satoris y sansaras sin fin,
Bodhiramas y Bodisatvas,
Karmas y Karmapas.

Sin fin los Shivas, cantando, danzando,
en los humeantes vientres del éxtasis.

Brillos, trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin,
significando todo
con sus alucinaciones sin fin,
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones e exhibiciones,
fascismo y machismo,
circos de las almas extraviadas,
parques de diversión de la imaginación,
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo.
En los últimos días de Alejandría.
El día que precede a Waterloo.
Los bailes prosiguen.
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa.

Lawrence Ferlinghetti (fragmento del poema La vida sin fin)

KO AN

Yo y todos los Budas del pasado, presente y futuro respiramos a través de una sola nariz.

LLAMAR A LA CRISIS POR SU NOMBRE

Solamente una cuarta parte de la humanidad ha conocido la cara amable del sistema y, demás, cuando es necesario un ajuste duro, éste se realiza sobre las espaldas de las nueve décimas partes de aquella cuarta parte. El resultado es claro: la realidad es que solamente unos 125 millones de personas se encuentran permanentemente en el disfrute de nuestro sistema económico.

No existe la crisis, sólo existen movimientos naturales de acumulación y destrucción, no de valor necesariamente, sino de personas.

Es fácil reducir el gasto público... pero, si no modificamos el ingreso público, solamente estaremos transfiriendo renta de las clases medias y bajas hacia los bolsillos de las clases altas.

Los gobiernos o la mayor parte de los gobiernos no son sino formas oligárquicas de apropiación de renta. Según datos del Ministerio de Hacienda español, la renta media de los asalariados y de los funcionarios es mayor que la renta media de los empresarios. Nuestros empresarios, cual ONG solidaria, montan negocios para que sus trabajadores vivan mejor que ellos.

En: Revista atlántica XXII. revista asturiana de información y pensamiento. marzo, 2010.

LA LLUVIA

Vimos el Rolls del año 53 con las ruedas blancas
(mil kilómetros en cincuenta años)
en las teles de los bares del barrio del Actur de Zaragoza.
Sostenía en mi mano una copa de vino blanco fría
y ya hacía calor en España,
los hoteles del Mediterráneo estaban de limpieza general,
habitaciones abiertas con camareras esmeradas, esperando
la llegada de setecientos mil ingleses,
un millón de alemanes, cuatrocientos mil franceses,
cien mil suizos y cien mil belgas.
Estábamos con un vino blanco en la mano y los cuellos
levantados hacia el televisor.

No vino Isabel II de Inglaterra; Isabel II
sólo aceptaría ir a la boda del Rey de Francia
y, como en Francia no hay Rey, Isabel II
se queda en palacio para siempre, reclinada sobre el mundo.
Son los súbditos de Isabel II los que aman el sol de España
y la cerveza barata,
los que exhiben la bandera británica en las terrazas
frente al mar de sus habitaciones manchadas.

Crepusculares casas reales venidas
de los rincones más oxidados de la historia
el 22 de mayo de 2004 surgieron en las televisiones de España,
países nórdicos, lejanos y prósperos, fríos, alejados
de este corazón inacabable.
Rouco Varela cantando la misa.
No vino el presidente de la República Francesa.
Los arzobispos, bicolores, felices.
El nombre de Dios dicho en voz alta muchas veces.
La terca obsesión en nombrar a Dios, nombrarlo
como quien nombra el poder, el dinero,
la resurrección, la guillotina, la cárcel, la esclavitud.
El emperador del mundo se quedó en América,
ajeno a los ritos menores de sus provincias.
Los enormes paraguas azules.
Levantarse a las seis de la mañana
para que te maquillen, te depilen, te hagan la manicura,
qué felicidad más grande.

Los grandes desayunos, los cubiertos de plata, el vino
y las colonias bárbaras.
Las duchas gigantescas, las suites, los bombones suizos,
las zapatillas de oro, los eslips de platino,
el zumo de naranja con naranjas atroces.
El lujo y el servicio, siempre gente abriéndote las puertas.
La sonrisa permanente.
Los profesionales de la sonrisa permanente;
esa sonrisa representa el trabajo más inhóspito de la historia.
¿Sonreir? ¿Por qué?

Y Umbral, y Gala, y Bosé, y A., y J., y Ayala, y M. M.
entrando en la Almudena, recompensados, elegidos,
a la diestra colocados, los jefes de la inteligencia española,
de la subida española, de la gran crecida.
La gran subida, la gran ascensión.
Y los ciento noventa quemados vivos tuvieron su homenaje,
el absurdo pueblo mutilado, el goyesco pueblo
elemental y monárquico,
el Rolls pasó entre ellos.
Y el expresidente del gobierno bebió Rioja Reserva del 94,
todos los expresidentes de España, con su chaqué, y sus mujeres
en un segundo plano, protectoras, devoradas, confundidas
para siempre, pero felices de haber llegado allá,
allá lejos, allá donde el aire es de oro y la mano coge el mundo,
allá donde España entera quiso que estuviesen
y la legitimidad democrática es un fulgor definitivo.

Las pamelas iridiscentes, los yugos en la cabeza,
los yugos bajo el cielo oscuro.
Y José María Aznar y Jordi Pujol
y Felipe González, juntos de nuevo.
Y los tres se sintieron satisfechos viendo la obra bien hecha,
la sucesión de Franco, la mano europea, paternal,
sobre nuestras cabezas,
la sucesión de Franco, las mantillas del franquismo
metidas en los armarios,
chillando de envidia y respirando naftalina muy blanca.
Y Juan Carlos I cargando con España,
porque quién sino cargaría con España,
con la historia de España, el sello papal en el dedo meñique.
Y Zapatero con su Sonsoles, voluptuosa, sonriente,
su tipo le hubiera gustado a Baudelaire o a Julio Romero.
Sonsoles parecía un Delacroix:
la anatómica Libertad guiando al pueblo,
pamelas vistosas, el rito político,
la aburrida historia,
los pechos caídos.

Y socialistas y liberales y ultramontanos juntos,
la izquierda y la derecha maridadas,
las nóminas engrandecidas hasta la saciedad,
buscando lo mismo todos, un Delacroix parecía Sonsoles,
la nueva reina de España,
del reparto de los despachos, las glorias, los oros laicos.
Ateos convertidos bajo el fulgor de las pamelas,
creyentes con el billetero ateo.
El poder en todo tiempo siempre igual a sí mismo.
La historia humana en todo tiempo como ya fue hace tiempo.
El mismo tiempo siempre.
Repitiéndose la esencia de España, la esencia del mundo grande.

Y nosotros bebiendo en el Actur, al lado de las grúas y del Hipercor,
felices de que nos dejen beber este vino
frío en una copa medio limpia, felices
de poder pagar este vino y dos más.

Y la palidez privada de la reina Rania de Jordania.
Y la lluvia.


En Manuel Vilas. Calor. Colección Visor de Poesía. Madrid. 2008

DE CECILIA (fragmento)

...cada uno está en su propia luz
y la mía es la que tú vas abandonando.


En Antonio Gamoneda. Antología poética. Alianza Editorial. Madrid. 2006.

LA CIUDAD

la ciudad es una catástrofe
te entran ganas de mear
y no encuentras una retama

En: Eladio Orta. Tierrafirmista. Editorial Cacúa. Huelva, 2010.

BLUES DEL AMO

Va a hacer diecinueve años
que trabajo para un amo.
Hace diecinueve años que me da la comida
y todavía no he visto su rostro.

No he visto al amo en diecinueve años
pero todos los días yo me miro a mí mismo
y ya voy sabiendo poco a poco
cómo es el rostro de mi amo.

Va a hacer diecinueve años
que salgo de mi casa y hace frío
y luego entro en la suya y me pone una luz
amarilla encima de mi cabeza
y todo el día escribo dieciséis
y mil y dos y ya no puedo más
y luego salgo al aire y es de noche
y vuelvo a casa y no puedo vivir.

Cuando vea a mi amo le preguntaré
lo que son mil y dieciséis
y por qué me pone una luz encima de la cabeza.

Cuando esté un día delante de mi amo,
veré su rostro, miraré en su rostro
hasta borrarlo de él y de mí mismo.

En: Antonio Gamoneda Blues Castellano Ed. Noega, Gijón. 1982

EXIT

¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
al llegar a los Grandes Lagos de todos los niños del mundo que sueñan geografía

Los Grandes Lagos eran ya muy pequeños y estaban medio muertos

El paisaje aparecía a diario firmado por las chimeneas

En Buffalo y Detroit ardía la llama eterna al obrero desconocido y domesticado
y en Niágara seguía cayendo para nada la inmensa barba democrática de Walt Whitman

La vida era solamente un problema de regulación de tráfico

Tu libertad de torcer a la izquierda acaba
donde empieza la libertad de torcer a la derecha
de los que viven masivamente ciegos en dirección corriente
y hay tiempo para avanzar y de parar
tiempo de correr a 30 por hora
tiempo de correr a 40 por hora
tiempo de correr a 60 a 70 por hora
hay tiempo de consumir tiempo de matar y tiempo de morir

Pero las compañías de seguro están en todas partes
y las almas saben que todo tiene su exacta indemnización en este valle de sonrisas

¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
porque había soñado como todos los niños del mundo han soñado alguna vez
con que al final de la película
los buenos tan superiores y vulgares
no ganaran para siempre y totalmente
a los malos tan buenos en el fondo pues
¿cómo se puede ser malo
llevando un gorro colgante de plumas de ave?

¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
En el aire de las cafeterías
en las carreteras en los embases sin devolución y con devolución
en las revistas en los parques en los aeropuertos
en las cajas de galletas en los relojes de pulsera y de pared
y de bolsillo y de pecho y de cuello y de tobillo
en los relojes de cintura en los relojes de pensamiento
en los termómetros y manómetros en los barómetros y anemómetros
en las latas de conserva y en los hermosos electrodomésticos
en las espaldas de los estudiantes
en todas las máquinas en todas las calles
sobre todo en las calles
en los cruces
sobre todo en los cruces
en las puertas
sobre todo en las puertas
de salid
flechas y flechas y
flechas muertas indicaban
subir
abrir
doblar
bajar
torcer a la derecha
torcer a la izquierda
seguir
estirar
romper
levantar
apretar
entrar
salir
sobre todo salir
salir por la puerta
de salida

Pero la puritana hipocresía del invierno
no puede impedir año tras año
la conmemoración sangrienta del otoño
y los desorientados vencedores hoy viven
preguntándole siempre
en todas partes el camino
a las flechas muertas de sus víctimas inolvidables
por dónde se va
por dónde se sube
por dónde se sale sobre todo por dónde
se sale
dónde está la puerta cuál es la puerta
de salida por favor
dónde está dónde la salida
preguntándole siempre la salida sobre todo por la salida
a las flechas muertas de sus víctimas inolvidables

Herida está de flecha la salida


En Jesús López Pacheco El tiempo de mi vida (antología) Germania, Alzira. 2002

LAS DIEZ COSAS IGUALES

1. Para quien se halla sinceramente consagrado a la vida religiosa, es lo mismo abstenerse o no de las actividades mundanas.
2. Para quien ha comprendido la naturaleza trascendental de la mente, es lo mismo meditar o no.
3. Para quien se ha liberado del apego al lujo mundano, es lo mismo practicar el ascetismo o no.
4. Para quien ha captado la Realidad, es lo mismo morar en soledad en una aislada cumbre o vagar por doquier entre multitudes.
5. Para quien ha alcanzado el dominio de la mente, es lo mismo participar o no de los placeres del mundo.
6. Para quien está dotado de la plenitud de la compasión, es lo mismo practicar la meditación en soledad o trabajar por el bien de los demás en medio de la sociedad.
7. Para quien es dueño de inconmovibles humildad y fe, es lo mismo morar con su gurú o no.
8. Para quien entiende integralmente las enseñanzas que ha recibido, es lo mismo encontrarse con buena o con mala fortuna.
9. Para quien abandonó la vida mundana y emprendió la práctica de las Verdades Espirituales, es lo mismo observar o no códigos de conducta.
10. Para quien ha alcanzado la Sabudiría Sublime, es lo mismo poder ejercer o no poderes milagrosos.

Estas son las diez cosas iguales.

En W. Y. Evans-Wentz. Yoga tibetano y Doctrinas Secretas. Ed. Kier. 1971.

HAIKU DE CUMPLEAÑOS

Tras meses de lluvia
toda la colada, de nuevo, en la azotea
brillo en los ojos, carcajadas

LA AZOTEA DE LOS NIÑOS SANTOS

ABRÍ LA FIAMBRERITA ROSA Y CELEBRAMOS EL SACRIFICIO DE LOS NIÑOS SANTOS, BAJO EL SOL, TERCER PLANETA A LA IZQUIERDA, NATURALEZA MUERTA DE ÁNGULOS BLANCOS, ANTENAS, CABLES, PLATOS DE SATÉLITE, MI HERMANO ANTONIO ES RISA BLANCA Y GRANDE BAILANDO CON LA ETIQUETITA DE LA MENTA-POLEO Y CON LA MENTE PELEA, AZOTEAS, SKYLINE DE ARQUITECTURA ACULTURADA, DE CLASES MEDIAS CADA VEZ MÁS BAJAS. ELISA 28, SI GUARDA LAS VELAS-NÚMEROS ROJOS, LUEGO 82, LA CUMPLEAÑERA YA NO ES NADIE, EN LA CUNA DEL SUELO LA CERDA DE DIAMANTE SE TRANSFORMA EN LÍQUIDO Y GOZO, COMO VINO BUENO DERRAMADO. VENIDA DE LEJOS, PALOMA ES PAZ DELICADA PERO SU NERVIO VIBRA Y PREPARA GUERRAS. UNIDOS, NUESTRA CONCIENCIA CRECE DESPREOCUPADA, PROTEGIDA Y GIGANTE. DESDE AQUÍ PODRÍA SER CUALQUIER CIUDAD DEL SUR DE EUROPA Y LOS VECINOS RECOGEN LA ROPA O TIENDEN CON PUDOR AL SER OBSERVADOS EN TRABAJOS ANTIGUOS. UNA FIESTA EN ZONAS COMUNES GENERA PROBLEMAS LEGALES Y SUFRIMIENTO PARA LOS MISERABLES, PERO COMO DIJO HÖLDERLIN ¿QUIÉN PUDO PROHIBIR LA ALEGRÍA? Y MENOS AHORA QUE EL DIOS DE LAS VIÑAS, OLVIDANDO EL DÉFICIT Y LA QUIEBRA DEL ESTADO GRIEGO, ARCHIPIÉLAGO DE LOS INMORTALES ENDEUDADOS, CONVOCA LA SELECCIÓN CELESTE DE LAS MÉNADES. ESTAD TRANQUILOS, LA FEROZ MAMI CHAMÁNICA VIGILA, MIENTRAS MASTICA EN CUCLILLAS FILETES ADOBADOS, PORQUE YA ES HORA, TENGO QUE ALEJARME DEL BAILE, LAS RISAS, LOS NÉCTARES Y LOS CARIÑOS, PARA LEER MAPAS ESTELARES EN LOS LÍQUENES SECOS, Y DEJAR QUE LOS DEDOS HABLEN CON LAS COLONIAS DE VIDA LATENTE EN EL SUELO, TENGO QUE RECOGERME, VUELVO ENSEGUIDA, SÓLO ES UN MOMENTO. EL NIÑO ATÚN PINCHA Y ME ENVÍA LA MÚSICA COMO BANDOS DE SARDINAS PLATEADAS QUE ATERRIZAN EN MIS SIENES, PERO ME LLAMA EL SEÑOR QUE SE VE DENTRO, Y ENTRO EN EL SILENCIO DE LAS PIERNAS CRUZADAS, PÉTALOS, TENTÁCULOS, LIANAS, FILIGRANAS DE LA GLORIA, LA FLOR DEL PECHO, TEMPLO EN EL CORAZÓN...TODO CUMPLE AÑOS GIRANDO ALREDEDOR DE UNA ESTRELLA CALIENTE, TE ASEGURO QUE FUE UN LARGUÍSIMO VIAJE HASTA AQUÍ, ESTE TIEMPO DE LÍQUENES SECOS, CUERPOS, MAPAS...

EL POETA

Todo poeta es agente
de una potencia extranjera.

De lejanas ciudades
recibe instrucciones y consignas.
Ocultamente agita masas ciegas
con una silenciosa labor de largos años.

En algún sitio,
en el bolsillo más pequeño de su alma,
lleva un receptor en miniatura.

Cada vez que abre los ojos os fotografía.

Vuestras palabras quedan grabadas en su oreja.

Tened cuidado con lo que
hacéis o habláis porque el poeta puede
sacar de pronto un bolígrafo, un simple bolígrafo,
y dejaros para siempre en un poema.

Sabe
aprovechar la tristeza, la injusticia,
en favor de su potencia extranjera.

La soledad la emplea
en pequeñas cápsulas como explosivo.

El poeta
tira el poema y esconde la mano,
pero no su rostro irreconocible.

Es un hábil
agitador de masas
y no respeta
protocolos ni conserjerías,
antesalas ni secretarías:
el poeta
entra
en todas partes, disfrazado
de persona corriente
o, si le hace falta, de empleado,
de alto funcionario o de esnob.

Porque, casi siempre,
el poeta va de paisano, aunque pertenezca
a la Poesía Secreta del Mundo.


Jesús López Pacheco.

NOVIOS

NOVIOS (Poema místico libertario)


Somos novios,
no hermanos
novios llamados a la boda única.

El poeta debe anunciar a todos
que todos somos novios
y que sólo existe una boda
a la que estamos llamados todos,

que yo soy tu novio
y tú eres mi novia,

que estamos solos, que nacemos solos
y moriremos solos
y que vivir es la boda única
y que nos volvemos locos
viendo extrañas raíces,
parentescos extraños,
en lugar de entregarnos a la ternura de los novios,
a la ilusión con que se miran,
a la alegría con que se abrazan.

¡Ah, si saliéramos a la calle y nos viéramos novios,
nos sintiéramos novios
y mis amigas fueran mis novias

Si nos viéramos novios,
mamíferos enamorados,
huérfanos que vamos a la boda única
cuando se liberan nuestros sentidos
de tantos padres terribles...

¡Ah, si supiéramos que somos novios!
Cómo dominarían en nuestro mundo
los cargos, los altos cargos, las esferas,
las más altas esferas,
¡ah, las más altas esferas!
qué sería de todos ellos
(¡y de todos los vigilantes!)
si todos fuéramos novios.

Vacíos
iban a quedar todos los parlamentos.
Los novios no necesitan parlamentos
ni nombres ni contratos. ¡Si se olvidan
hasta de sus nombres los novios,
los maravillosos novios!

¡Pobre mundo,
lleno de sociedades anónimas y de comités centrales!
Cómo va a ser una novia
una sociedad anónima.
No imagino lleno de novios abrazándose
los comités centrales.

Un comité central
cómo va a ser un novio,
cómo va a entender a los novios.
(¡Eso! ¡Eso! ¡Cómo va a entender a los novios!).

Y todas las vecinas serían nuestras novias
y todos los vecinos serían nuestros novios
y todas las mujeres serían mis novias
y todos los animales
nuestros novios.

(¡Ya son nuestros novios!).

Porque somos un mundo condenado y errático
que acabará desintegrándose, un mundo raro,
único, distanciado, al que venimos
cumpliendo el nacimiento obligatorio,
cubriéndonos de leyes desde que respiramos.

Quién iba a atreverse, en cambio,
a imponer unas leyes, sus leyes, en la boda única,
en la entrega única.

Desde cuándo los novios piensan en las leyes
y cómo iban a existir policías:
irían besándose por las plazas,
encontrándose en los jardines
en vez de vigilarlos para sorprender a los novios.

Y se disolverían todos los ejércitos:
nos fundiríamos en un abrazo en las trincheras
y huirían despavoridos todos los generales
y las novias correrían a todas las cárceles
a liberar a los presos porque serían sus novios.


Entregarse, olvidarse,
contener la tragedia entre los besos,
sostener el camino entre los abrazos.
Qué suspiros y qué sonrisas
en las fábricas, en las oficinas,
en las salas de espera, en los autobuses,
cuando todos fuéramos novios.

¡Qué cambio!
¡Nuestros hijos
ya nacerían novios!

Y que llegara el cartero y anunciara:
¡Soy el novio cartero!
Y la portera:
¡Soy la novia portera!
Y los bomberos:
¡Somos los novios bomberos!

Y qué escuela, qué escuela
si los maestros fueran novios,
si no hubiera maestros ni maestras.

El mundo
sería una maravillosa casa de citas.
Nos citaríamos continuamente,
iríamos con el teléfono de bolsillo llamándonos
continuamente.

¡Qué hermosa es una cita!
¡Ah, los enamorados! ¡Ah, los novios!
No se preguntan, no cuestionan,
no reciben órdenes y contraórdenes,
no tienen dioses ni amos.

El mundo de los dioses
y de los amos
es el que acabaría
cuando todos nos sintiéramos novios.

Qué difícil lo pone el viejo mundo
para que seamos nuevos mundos,
para que seamos novios.

Cuando nacemos
¿no han pensado ya por nosotros?
¿no nos imponen sueños y aventuras?
¿no nos empadronan y clasifican?

Pero los novios
no saben de mundos dirigidos,
de leyes obligatorias, de padres únicos.

(¡Vivan los novios!)

Y sólo habría una fiesta:
el día de los novios.
Y una calle (ah, tormento de tantas calles
llenas de cárceles encubiertas):
el paseo de los novios.


Qué lucha por la libertad es esta
que no lucha por la boda única.

Y vivir abrazados
y morir abrazados.

Qué otra respuesta a la muerte indigna
que morir abrazados.

Organizaríamos viajes continuamente:
de novios, para hacernos novios
de todos los novios del mundo.

Los novios no saben geografía,
ignoran la estadística,
se saltan las aduanas,
hablan un sólo lenguaje.

¡Qué cambios, qué cambios
en las embajadas!

¡Cómo iban a conspirar los novios!

Y nos reiríamos de las banderas
¿o no se ríen de las banderas los novios?

(¡Y de las fronteras,
de todas las fronteras!)

¿Y la tierra? Contemplad la tierra:
¿no es una boda única?

No puedo llamar hermano a nadie
pero sí enamorarme de todo,
sostener la belleza entre mis sueños.

Si existe la belleza
es porque todos somos novios
aunque no lo veamos:
nace en el alma de los novios.
¡Sólo el amor no es ciego!

Hemos construido un mundo de falsos hermanos
y si no vamos a un mundo
en el que todos seamos novios,
decidme: a dónde vamos.

Qué puede hacer el poeta sino animaros
a la boda única,
al baile, sobre todas las cosas,
de los sentimientos y de los sentidos,
a soñar el día
en que todos fuéramos novios,

a la conquista de la inocencia...


Jesús Lizano. Novios (fragmentos)

LA REBELIÓN BIO-LENTA

NO
NO CRÍPTICAMENTE
EN ONDAS DE MÚSICA Y DICHA PERFUMADA
SALIÓ DE SU BOCA EL MÁS HERMOSO NO
AL INMENSO LEGADO DE PODREDUMBRE HEREDADA A LA FUERZA
PORQUE APRETABA Y HERÍA COMO ZAPATO MONSTRUOSO EN SU RIGIDEZ
Y DIVIDÍA CONFUNDIÉNDONOS Y CONFUNDÍA DIVIDIÉNDONOS
TAL COMO SE CUENTA EN LOS PERGAMINOS POR ESCRIBIR DE LOS ORÍGENES
ALDO DIJO NO Y COMENZÓ LA REBELIÓN DE LOS SIMIOS BIO-LENTOS
LOS QUE SE LEVANTAN MUY TARDE SEÑOREANDO UN LARGO DÍA QUE DURA CASI DOS
LOS QUE NO RESPONDEN A LAS LLAMADAS
TEMPLOS QUE YA NO ESTÁN DISPONIBLES
NI RESPONDEN AL MERCADO Y SUS MONEDAS
CON PASO FUERTE DE ELEFANTES CUIDADOSOS Y PODEROSOS
EN LA NO VIOLENCIA PASEANDO UN ESPEJO CON UNA PINTADA A PINTALABIOS
QUE REZA
TU CARA ES LA CARA DEL BUDA
JODER JODER NO TE LO VAS A CREER
ALADA TINAJA DEL TESORO NAO DE CONSCIENCIA CAPITANA
DEL DRAGÓN DE VIDA MULTIFORME
CLANDESTINA CABEZA QUE EN LA INSURGENCIA PLANEA
OCULTA EN LA GUARIDA ABISAL DEL MARE TRANQUILITATIS
DIMINUTO ESPACIO GÉRMEN DE LOS SIN LEY
FIERAMENTE PROTEGIDA POR PULPOS DUMBOS Y GAMBAS CON PEINETA DE GORGONIAS
QUE CURIOSEAN ENTRE EL DESPLIEGUE DE FICHAS EN EL TABLERO DE LA GUERRA
SOMOS LOS NAGAS DE TODAS LAS AGUAS COMO NAUTILUS
QUE EN EL FONDO YA NO ESPERAN QUE CAIGAN POLLOS MUERTOS BIEN EVISCERADOS
EN EL FONDO EN EL FONDO NI SE SOMETEN NI SE HUMILLAN
Y CON AUSTERIDAD SIEMBRAN LA PRÁCTICA DEL JUSTO VIVIR QUE NO DAÑA
BIO-LENTAMENTE EN FUERTE COTA DE MALLA TRENZADOS LOS TIERNOS AFINES
VISTIENDO CORAZA COCODRÍLICA REPASA SU ARSENAL MÁGICO BIO-MECÁNICO
EN CADA UÑA UN RAYO CON ESPORAS EL ALIENTO HIFAS Y PRIMORDIOS EN LAS HECES
ATENTOS BIO-LENTOS A CRECER EN LA VIDA DULCE Y LENTAMENTE
SE TRATA DE SORBER SIN COLMILLOS TODO LO QUE SEA FLUJO Y FLUYA
O TEJER CRISÁLIDAS CUANDO TE SIENTAS ARQUITECTO DE PUERTAS
MÁS SECRETO QUE MIRARLE EL CULO A SUS AMIGAS
LA ORDEN QUE ACTIVA LA REBELIÓN
LENTAMENTE
AHORA

De "COMO NIEVE EN SEVILLA -O sobre la depresión del 10-", Editorial Ultramarina Cartonera & Digital, Sevilla, Ciudad de México, Internet, 2010.

PIEDRAS DE RAYO

Piedras de rayo.

Meteoritos caídos
que el guardián del museo
pone en mis manos...

si te frotas con ellos
desaparecen las verrugas, nos dice.

Sí, lo había leído en viejos libros,
cuando algo había que decir
sobre estas cuatro hermosas hachas pulimentadas.

Fuera, estalla una tormenta
de seis mil años.

El vigilante dice que el agua
espanta a los turistas...

piedras de rayo.



Antonio Orihuela. Madera de un solo árbol (cuaderno de nepal).
Ed. Delirio. Salamanca, 2009.

LONELY AND WET: UN HOMENAJE A THE MEKONS

VIDA ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA (III)

-¿Por qué crees que el anarquismo se mueve hoy entre el descrédito de los medios de masas y la absoluta ignorancia de la clase trabajadora?
Bueno… Es verdad que hay muchas dificultades externas para llevarlo a la práctica: policías, detenciones, ruina económica, hambrunas, lluvias de meteoritos, epidemias... Pero hay una dificultad evitable: la interna, la que depende de nosotros mismos. Acreditar el anarquismo implica llevarlo a cabo mostrando su utilidad a la gente del común día a día, en la vida cotidiana. Su fórmula es muy simple: no dominar, y no ser dominado, y tal actitud es la mejor posible, en la playa, en el monte, en la cárcel y en la vida. La “no dominación”, es una idea estupenda, suena a cosa oriental profunda, pero que se comprende. Puede hacerse en todo momento.
Cuando los anarquistas practican estas ideas de no dominación, la gente comienza a verle el chiste al invento. Pero si los anarquistas se lo pasan dando discursos que matan de aburrimiento a un buey, y cuya utilidad es la misma que la del cáncer para pagar la hipoteca, y encima tienen a la mujer en la cocina fregando platos, ni teniendo diez medios de masas propios se informa a la gente.

-Fernando, ¿crees que la lucha de clases se ahogó en la clase media?
Hombre… Es que eso de la lucha de clases está mal planteado. Trabajadores estereotipados como los de los marxistas, musculosos, con rostro de estreñimiento ellos y de menstruo doloroso ellas, que desfilan por miles con el torso desnudo, gavillas de trigo y una maza enorme en las manos, a la vista está, no existen. Pero sí me parece claro que la lucha de clases está en boga, porque los ricos, pudientes y poderosos nos hacen al resto de los comunes una guerra que te cagas, y nos están dando una tunda que no veas. Así que la lucha de clases no solo no está ahogada, sino que nos aprieta el cuello como el garrote del verdugo. Otra cosa es que haya varias clases de lucha o que vayamos perdiendo…

-¿Entenderá alguna vez la gente que nuestra fuerza está en no trabajar y en permanecer unidos?
Y bue…, yo me parece que entendido sí que está…, es que eso de la fuerza y la unidad tiene un problema: mientras la gente se une o no se une, a los primeros en unirse les llueven los palos. Y entonces la gente prefiere esperar a que alguien se una por si acaso. En cuanto a lo de no trabajar, como todo el mundo está endeudado o desea endeudarse, su mayor interés es el trabajo, o como decía Abraham Guillén, “el trabajo es la dominación del hombre mediante el consumo en manos del Monopolio”. O de manera más clara lo explicaba Pipi Calzaslargas: "hay miles de personas que viven sin trabajar y sin dinero, y no hay más que imitarlas". Además, lo de la unión es relativo. Una usted a un millón de imbéciles, y tendrá un millón de Imbéciles Unidos, que suena a ONG metiendo proyectos en la Administración y haciendo cursillos de Formación Ocupacional...

-¿No crees que pecó de ingenuidad Fernando Ventura cuando intentó que una editorial burguesa publicara su novela?
No lo intentó con una, sino con ciento veinticuatro editoriales burguesas. Yo, cuando era pequeño y me enteré del sorteo del cupón, recuerdo que compré uno sin dudarlo, y me fui a cobrarlo al día siguiente sin mirar siquiera los resultados, ya que estaba convencido de que ya era millonario. El ciego me miró y me preguntó si es que era un imbécil. Todavía me lo pregunto, aunque mucha gente y todos mis amigos me dicen que sí cuando expreso esta duda en voz alta.

Fragmento de una entrevista con su autor, Fernando Ventura.

DESOBEDIENCIA CIVIL, EL QUINTO SOL, Y LA MADRE TIERRA NO ESTÁ EN VENTA, POR KENY ARKANA

ANTISONETOS DE ELADIO ORTA

ANTISONETOS, Eladio Orta, Editorial Baile del sol, 2007.

Debería poner aquí un poema del libro, pero prefiero decirle a Eladio todas esas cosas que le molestan, y así cuando lo vea de nuevo me insultará con ternura, y nos reiremos de nosotros mismos y de todo en algún recital perfoconservador e intranscendente, en esas nanoexequias de la menos pop de todas las artes, la críptica canción del verano interior que no da fama, ni dinero, y que sólo deja, como mucho, el consuelo de la compañía y apreciación de pájaros de la misma especie.

A Eladio Orta todo le ha salido mal, una novia le está quitando la soledad, los políticos locales y provinciales de izquierda que lo metieron en calabozos quieren ahora hacerse fotos con él, y le ofrecen sus suelos de marmol cateto perfectamente climatizados para las presentaciones de sus libros. Después del reventón de la burbuja avariciosa, los promotores inmobiliarios que querían encementar sus arenales y chumberas, y lo acosaban con maquinaria pesada y ejércitos de abogados, se están pasando a sectores de futuro como el ecoturismo, y van a incluir su rancho retamero de Isla Canela en un centro de interpretación antropológica de antiguos estilos de vida costeros, con paseíto multimedia por la biodiversidad de los humedales de su cuarto. Los críticos literarios que lo ignoraban o lo machacaban alternamente empiezan a encontrar matices interesantes de pureza espiritual, resistencia única a la filigrana, e incluso criptografías escondidas en sus claridades. Cuando muera habrá reediciones y magnas antologías de tapa dura, portada de suplementos literarios en diarios nacionales, un centro de salud y, no una calle, toda una nueva barriada llevarán su nombre. Y aunque nadie lo lea, sólo espero que sus versos no acaben decorando las industrias del polo químico de Huelva, como le pasó a mi paisano. Mira Platero, Eladio también rebuzna:

"un sueño despierta a otro sueño"
"escribir de lo visible para depertar lo oculto"
"despertar con la caída del imperio de la energía sucia"

¿Quién se ha creído que es ese poeta campurrino y playero con cataratas?
¿Por qué nos habla como si estuvieramos dormidos?

EL TERCER HOMBRE

Todos somos agentes al servicio de una potencia extranjera,
traidores en trance de ser descubiertos y perseguidos por las alcantarillas de Viena,
durmientes enviados a territorio enemigo con el objetivo
de recabar la máxima información posible.

Espías de lo inerte que recogen datos
a la espera de volver al otro lado del telón de acero.
Agentes de Dios coleccionando retazos para
entregarlos al ser que aún no sabe que es.
Confidentes de la naturaleza que transmiten
-en código cifrado-
informes que ésta analiza sin descanso,
nerviosamente, buscando su autoconservación.
Observadores leales a la inconsciencia originaria
recabando representaciones para el mapa del deseo interminable.

En la danza de estos servicios secretos
a los cuales pertenecemos
no somos leales, tampoco, a la potencia
que nos reclutó.

Siempre nos convertimos en agentes dobles.

Informadores de la vida que escudriñan
las debilidades de lo inorgánico en los checkpoints.
Saboteadores financiados por la nada
conspirando para evitar que el ser llegue a ser.
Delatores que revelan al decrépito frío cósmico
las escondidas estrategias de las que se sirve la joven vida.
Infiltrados de la conciencia urdiendo
planes para ofrecer indemnizaciones compensatorias
a través de procesos secundarios.

Es entonces cuando, como sabía Mischa Wolf,
“algunos traidores conservan, o al menos se lo imaginan,
la ilusión de que sirven a dos amos”.

Mitigarían la dureza de la perfidia
si recordaran que todos somos traidores
y que en esta traición reside la única libertad posible.




poema de J. Jorge Sánchez

EL AGENTE SECRETO

A veces pienso
que soy un agente secreto
de una superpotencia más extraña
que extranjera,
un infiltrado, un undercover,
con una misión que se alarga demasiado,
como si los que me mandaron aquí
se hubieran olvidado de mí hace muchísimo tiempo.
Para mi consuelo recibo, de vez en cuando,
notas cifradas, y leo mensajes extraterrestres
en los huecos que dejan al caerse
las plaquitas de cal en las paredes.
Aún puedo contactar si escucho atento
el sonido del agua que se va roncando por los desagües
si torpemente traduzco
códigos azules de infinitas barras marinas,
curvaturas de la rompiente, remolinos de pétalos,
viejos mensajes en el contestador de caracolas y teléfonos de ducha;
todavía puedo con nostalgia disfrutar vistas aéreas
de mi ciudad natal si paseo la mirada por los circutos impresos
de electrodomésticos destripados...

¿Cuándo terminará esta guerra de la Realidad?

Daniel Macías Díaz. Las aventuras de Imperio Sevilla. Ed.. Baile del Sol. Sevilla. 2007

FATA (II)

Adiós a las nubes,
digo con mis nueve años.

Adiós a los días cubiertos,
digo ahora con mis quince.

Para siempre adiós
a lo triste de la niebla,
replico con mis veinte.

De lágrimas y charcos me despido
a mis treinta y siete enamorados.

Adiós,
repito a mis cuarenta y cuatro,
agredecido en lo eterno
y adiós.


Francisco Croissier. Sobre jardines sin nombre (FATA). Edt. Baile del Sol. Madrid. 2009.

EL EXPERIMENTO ESPAÑOL

A veces se encuentran en el pasado extraños experimentos sociales; abolición del dinero y la propiedad privada, supresión de todo poder superior al hombre, constitución de las comunidades en asambleas de democaracia directa en estado puro, abolición de la casta política, el ejército, los jueces y las prisiones, colectivización absoluta de los medios de producción sin intermediarios, y autogestión de los mismos...
El experimento anarquista español, aunque haya sido camuflado en la memoria colectiva como un pequeño capítulo de la Guerra Civil, supuso una revolución social única en la historia, una brecha mucho más profunda, radical y justa que la revolución rusa, y fue llamada por sus autores y estudiosos de muchas maneras, a saber: LA IDEA, UN MUNDO NUEVO, NOSOTROS, COMUNISMO LIBERTARIO, EL PUEBLO EN ARMAS, VIVIR DE PIE, EL CORTO VERANO DE LA LIBERTAD...Yo lo llamo MEDICINA-FÓRMULA 1936, BREVE CHISPAZO DE RAZÓN Y PASIÓN, VIAJE AL FUTURO O RESTAURACIÓN DE LA ORGANIZACIÓN HUMANA VIGENTE DURANTE LOS CIENTOS DE MILES DE AÑOS PREVIOS AL NEOLÍTICO, INCREIBLE MAPA DEL TESORO TATUADO EN EL CORAZÓN DE NUESTRA ESPECIE, RARA AVE DEL PARAÍSO ORIGINAL, EL EXPERIMENTO ESPAÑOL.

VIDA ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA (II)

En la actualidad seguimos intercambiando trabajo (oro) por salario (abalorios), y la gente parece bastante conforme. No sé por qué será, si por la tele, por la cerveza o por qué.

Fragmento de la novela de Fernando Ventura. Vida accidental de un anarquista. Ediciones del Grillo Libertario. Cornellá de Llobregat. 2009.

VIDA ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA

Si ustedes me preguntan que por qué me complico la vida de esta manera, les responderé que para mí lo raro no es que la gente se complique la vida. Para mí lo misterioso es que la turba permanezca casi siempre tranquila, cuando tiene todos los motivos del mundo para amotinarse y levantar cadalsos.

Fragmento de la novela de Fernando Ventura Vida accidental de un anarquista. Ediciones de El Grillo Libertario. Cornellá de Llobregat. 2009.

LA MANO NEGRA DE "SEISDEDOS"

ALETEA LA MARIPOSA SOBRE EL HUMO BLANCO
CREPITAN LAS CASTAÑUELAS DEL TECHO
MIENTRAS ARDE LA CHOZA DEL CARBONERO SEISDEDOS
Y EMPIEZA A CALENTARSE LENTAMENTE EL HORNO ALQUÍMICO DE LA REBELIÓN
SU MANO NEGRA ACHICHARRADA ES LA MISMA QUE INVENTARON EN JEREZ
BRAVÍA LA CHUMBERA ANDALUZA
INDEMNE QUEDA EL ROSAL DEL CORRALÓN
CASAS VIEJAS
HOMBRES DEL FUTURO
O DE UN VUELO OLVIDADO
DIMINUTA ANOMALÍA
NACE EL HURACÁN DE LO IMPOSIBLE