SOCIOLOGÍA, ESTATISMO Y DOMINACIÓN SOCIAL (II)

"Creer es poder", es el mensaje que la ingente producción de libros de autoayuda envía a un púbico necesitado de revelaciones profundas... El éxito de libros como Quién ha robado mi queso o la más elaborada Inteligencia emocional o los libros de Jorge Bucay, da cuenta de la deriva esencialista del discurso del orden, al tiempo que el sujeto parece constituirse en centro de la problemática social. Pero es este un protagonismo falso, del tipo nada para el sujeto, pero sin el sujeto.
La lectura del mundo en términos de una guerra social entre clases va siendo sustituida por un conflicto naturalizado en el que la dicotomía mente/cuerpo cobra nueva fuerza... se constituye lo interior como única fuerza de cambio frente a una realidad social devenida en Naturaleza. De modo que, para este pensamiento blando, ya no es necesaria la lucha transformadora contra lo establecido... la estrategia del avestruz se convierte en paradigma de la modernidad reaccionaria.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Editorial Brulot. Sevilla, 2010.

SOCIOLOGÍA, ESTATISMO Y DOMINACIÓN SOCIAL

El paso de la dictadura a la democracia en este país se dio bajo la condición indispensable de formar sujetos políticos amnésicos en primera instancia, pusilánimes a fuerza del miedo en segundo lugar y, finalmente -en sus versiones más desarrolladas-, abiertamente reaccionarios y felices. Una involución espectacular que en menos de tres generaciones ha logrado que la imbecilidad sea moneda de cambio en cuestiones intelectuales... En realidad, la democracia es la continuación de la dictadura por otros medios.

Juanma Agulles. Sociología, estatismo y dominación social. Editorial Brulot. Sevilla, 2010.

MOTOR SECRETO / THE SECRET ENGINE

Imposible un mar que arde, el huerto de un rey moro en mitad de la ciudad, la filtración séptica del poder en los periódicos, un rebelde anónimo que es legión en la alboreá del día de la pólvora; todo sistema tiene anomalías que no encajan en la ecuación del todo, criaturas luminosas de un paraíso paralelo que no deja de crecer y hace temblar las puntillas del marco, ternura, las cosas que tú me haces, pleamar cálida, motor secreto...

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Impossible as a burning sea, a moorish garden in the city center, the septic power leaks on the newspapers, an anonymous rebel that is legion at gunpowder day dawn; every system´s got anomalies that won´t fit in the equation of everything, shiny creatures from a parallel paradise of unstoppable growth shaking the framework nails, tenderness, the things you do to me, warm high tide, secret engine...

MALABARES (fragmento)

cómo no creer en las mañanas
si oí el amanacer viajar en sus latidos
cómo decir que mentíasi la que soy nació de sus palabras
cómo negarse a esperar sin importar el tiempo
si su piel es la promesa que escapó del calendario

algo de mí se fue en sus ojos
y se esconde en su frío

algo de él está en mi forma de decir adiós

Ivonne G. Ledezma. Deshojar el insomnio. Universidad Autónoma de Coahuila. 2010.

ESE CHICO, QUE TODOS LOS AÑOS VA A VENIR A VOCES DEL EXTREMO

ANONYMOUS SE AUTODEFINE Y APOYA ACTIVAMENTE A WIKILEAKS

ANONYMOUS VIDEO (En inglés)

POSIBILIDADES DE UNA POESÍA SOCIALMENTE CRÍTICA

...para evitar ser fijada (mortalmente fijada), la llamada poesía crítica debería renunciar a definirse a partir de pilares: el adversario enseguida sabría demolerlos tan pronto se pudieran identificar las técnicas de su anclaje. Por lo que sabemos, las estrategias y hasta los fundamentos de esa poesía de signo rebelde actualmente estarían, por el contrario, profundizándose no tanto desde una lógica "de anclaje" como desde una lógica -dispersa y diversísima- de inaprensibles pasos "de baile": apenas sin centro reconocible, aunque con un elevado grado de complicidad común, se ha abierto un tiempo para el ensayo de posibilidades de diversas poéticas críticas que se encuentran experimentando hoy estrategias muy diferenciadas.

Enrique Falcón. Las prácticas literarias del conflicto. Registro de incidencias 1991-2010. La Oveja Roja ediciones. Madrid. 2010.

LA GARGANTA DEL HOMÍNIDO

Un hombre con cara de mono puede vivir en la Tierra dos millones de años y dejarla intacta.
Un hombre con cara de mono se establece perfectamente en el atasco simbólico,
sin medios de transmisión o acumulación cultural, sin arte, sin magia, sin fuego, sin perro,
con toscas herramientas de piedra, compartiendo la comida y cuidando de los ancianos y niños
en el campamento base, con la única poesía de la supervivencia del grupo.
No hay poema más largo ni más viejo;
lo canta la garganta del homínido,
lo han escrito las piedras y los huesos en los campamentos base de la Garganta de Olduvai.
¡Ay, Sapiens sapiens!
¿Dónde está tu campamento base?

Daniel Macías Díaz

REPERCUSIONES DE UNA CIUDAD LLAMADA JUAREZ (fragmento)

Ciudad chapopote y desagravio en los rincones
anticiudad de los azotes y de los azotados
del gel vidrioso que resbala por las arterias
y avenidas mal construidas ¡Cuidanos!

Ciudad de los templos mal edificados
abre las ventanas
Juárez tú que divides los pecados de tus habitantes
Ofrécenos el filo de una gota de lluvia perforada en la noche

Lugar de la mujer violada
frontera de los desencantados
ciudad facsimilar
abre otra maquiladora

Ciudad de la impotencia
ciudad del río viagra
aullido de ferrocarril
No ruegues por nosotros

Ciudad cárcel de piedra
ciudad antifronteras
ciudad de los perdidos
Regálanos un bar

Tú que quitas la canasta básica
dásela una y otra vez a los de siempre
ciudad de fuegos fatuos y encementados
Acaba con la judicial y mándala bañarse al río

Por los obreros que se encajan escorpiones en los huesos
para aguantar la cruda de la noche
por las que luego de trabajar diez horas
venden su cuerpo tratando de ocultar su identidad

Santa ciudad de juegos delictivos
las econdidas y los encantados
anticiudad del chinche al agua
No nos dejes caer

Ciudad de veladores sin eclipses
perdona a los encabronados
Juárez de los condones
Escúchanos

Ciudad frontera norte
Ciudad por episodios
Ciudad hibridizada
Danos la pez

Ciudad cola en los puentes
que siempre apestas a burrito frío
que hueles a pescado
No nos dispares

Mago de los congales
casa de los masajes
Ciudad de los cangrejos en el río
Queremos volar en primera clase

Tú que siempre estarás con los del otro lado
concédenos el reino
Por los kilos de los kilos de la coca
Amén.

Juan Armando Rojas Joo. Tan lejos de Dios, poesía mexicana de la frontera norte. Uberto Stabile, coord. Baile del Sol. Tenerife, 2010.

MAR ROJA

                                                                                                    A Mar

  Roma ardía y Olot humeaba por la boca de un cañón. Ella era pelirroja. Roma era amor adolescente al revés por no sé qué puerco que escapaba el sacrificio como Nerón tranquilo con lira en su balcón o César blindado que baja la escalera sin temor al abrazo navajero de su hijo más bruto. El senado, todos los senados, se habían vuelto invisibles por el humo fiestero bunga-bunga, mudos ante las carcajadas del augusto ladrón ídolo de todos los mercaderes.  El hombre vitruviano de Leonardo estaba encarcelado por estrellas euronavideñas en una moneda. En Olot nadie había querido molestar a los culpables hasta que un hombre enfadado hizo la guerra civil en solitario sin pararse a pensar como terminó la última. Nosotros también ardíamos en el más gitano lugar del sol, en el más romano Solucar, bajo la manta de Balam Balam, un jaguar de dos cabezas antes congelado beso junto al río vallado que un mirlo gordo, nieto de Ziryab, vigila. No es fácil explicar como el color de la candela se transparenta a través de una piel muy blanca, como la mar se vuelve roja en la oficina del paro cuando le recitan a una pelirroja el verso más global :-Ud. no tiene derecho a nada-. Imposible el recuento de las ruínas, y la mar de besos, o concebir a todos mis hermanos panarras del consejo supremo de la sociedad neuroguerrillera psiconautica Triptolemos cantando y celebrando que aún podemos vernos y celebrar cantando cuando una nave negra entra en la mar,y la dicha arde, en el invierno miserable y electrónico, mar, mar, mar, rizada y encandelada, pelirroja parada de sonrisa inexplicable, abrázame hasta hacerme daño con amor romaní, aráñame como si no tuviera sangre, porque amar es riqueza y crimen carmesí, marea roja, victoria.

MI PAÍS

Me llena de tristeza mi país
me llena de vergüenza

cuando el gringo
el gachupín
me dice que se enamora de él
muerdo mi lengua
aprieto mis labios para no escupirles
no porque seamos el patio trasero
no porque guarde rencor por un tesoro azteca
(pobre mi país)

¿qué es lo que te enamora? me pregunto para mis adentros
el niño tarahumara
desnutrido pidiéndote korima dólar
el ejército de mierda
cocainómanos gritándole a Piernas-a Güerita-a Masita

nuestras cruces rosas
de impunidad convertidas en un sitio turístico
muestra política surrealista
podrida egoísta y narca con propuestas estúpidas e ignorantes
o la gente que ya no cree
que no habla
que no exige
que te dice pásale güeritoque bebe y se olvida
ve el fut
y se vende por una despensa

¿qué es lo que te enamora?
que yo también
quiero enamorarme otra vez.

Buba Alarcón. Tan lejos de Dios, poesía mexicana en la frontera norte. Uberto Stabile, coord. Ed. Baile del Sol/UNAM. Tenerife, 2010.

HACIA QUÉ PATRIAS DE SILENCIO

La justicia no tuvo ninguna posibilidad cuando se comprobó que era incapaz de incrementar el PIB. Será por estas razones, por sus deficiencias económicas, que caerán los grandes regímenes comnistas; no por sus injusticias. El Imperio Capitalista, en cambio, no puede perder; él mismo es la perdición... La justicia... es como lo ilustra la alegoría: una mujer con los ojos vendados; no puede ver un carajo, pero es capaz de levantar una espada en una mano mientras en la otra ostenta, descaradamente, una balanza de mercader... Si al Romanticismo del siglo XIX se lo asocia al corazón, si al racionalismo el cerebro, nuestro fin de milenio habrá que asociarlo al estómago... Estupidez y... Decadencia se nos aparece con un maquillaje de cultura e inteligencia.

Jorge Majfud. Hacia qué patrias del silencio (memorias de un desaparecido). Baile del Sol. Tenerife, 2001.

EL INMADURO

Me pasa siempre, y duele, y confunde. Debe ser algo relacionado con la desesperación de vivir. Si estoy en Barcelona, me gustaría estar en Madrid.

Si estoy en Zaragoza, me gustaría estar en La Coruña. Si estoy en La Coruña, me gustaría estar en la cima del Aneto, comiendo setas venenosas bajo el cielo helado. Si voy al cine, en mitad de la película me entran unas ganas revolucionarias de estar en mi casa viendo la televisión. Si estoy sentado en el sofá viendo la televisión, me gustaría estar muerto y enterrado en el cementerio, contando los días que faltasen para la resurrección de la carne.

Todo me persigue, ciudades, cines, casas, cementerios. Si estoy con amigos, preferiría estar con amigas. Si estoy con amigas, me gustaría estar con enemigas. Si estoy con enemigas, me gustaría estar en casa durmiendo la siesta. Si me compro unos zapatos con cordones, en que salgo de la tienda y ando por la calle empiezo a envidiar a todos aquellos que llevan zapatos sin cordones. Y también me pasa con las camisas, las cazadoras, los pijamas, y las sandalias en el verano. Y también con las vidas: Si me pienso abogado, preferiría ser médico. Si médico, sacerdote. Si sacerdote, hombre casado y con siete hijos. Si casado, soltero. Si soltero, viudo muy apenado. Si viudo, monje. Si monje, matador de toros. Estés donde estés, no has acertado por completo. Siempre hay algo más barato y mejor por ahí. Siempre hay vistas desconocidas en el acantilado de la vida. Me está matando esto de vivir una sola vida. La gran muerte de vivir en una sola forma.

Manuel Vilas. El inmaduro. Amor (poesia reunida, 1988-2000. Visor. Madrid. 2010

HE VIVIDO PARA EL AMOR, HE VIVIDO PARA EL ARTE

LOS VAMPIROS DE WHITTIER BOULEVARD

Escribo por la paz.
Escribo para para todos los seres humanos.
Escribo para acabar con el sufrimiento.
Escribo para meditar sobre el infinito sin intentarlo.
Escribo por la pura ilusión que me da el todo.
Escribo para activar la vida de mis ancestros en el presente.
Escribo para tocar corazones y curar corazones.
Escribo para tejer amistades alrededor del mundo.
Escribo para probar la libertad.
Escribo para liberar los lenguajes de las comunidades de abajo.
Escribo para pintar murales y retratos y paisajes con electricidad.
Escribo por aquéllos que no pueden escribir.
Escribo para poder perforar un hoyo en la cultura fosilizada
y que se libera a sí misma hasta deslizarse dentro de la boca-volcán de la creación.
Escribo para ponerme en tus zapatos.
Escribo para que el espíritu de mi madre me regañe
y me diga que deje de hablarme a mí mismo.
Escribo para poder dejar de escribir—y ser

(Juan Felipe Herrera, Los vampiros de Whittier Boulevard.SUR+, México Df. 2008)

QUINTO SOL

Mira, escucha; hay algo que está pasando... y es la vida.

CONTRA LOS TERTULIANOS

Lúcido análisis del profesor de Ciencia Política de la Universidad Autónoma de Madrid sobre el fenómeno de los tertulianos o todólogos, personajes que, desde hace unos años, se han puesto de moda en la radio y la televisión, acaparando desde estos medios el debate por lo real. Personajes inflados de ego y alimentados, en gran parte, por su propia vanidad que no dudaron en poner su voz y su inteligencia al servicio del poder económico. Unas veces intelectuales orgánicos otras conversos al ultraliberalismo, pero siempre servidores de la voz de su amo y vasallos de quien les paga por sus huecas verborreas. Los tertulianos, más que hablarnos del mundo, evidencian con su presencia en las ondas las muchas miserias que en el orden mediático padecemos.
Si es verdad que vivimos instalados en el interior de los medios de comunicación, Carlos Taibo nos ofrece en este libro algunas herramientas para dejar de pensarnos víctimas de esta dominación y asumir nuestra responsabilidad en la mediocridad de los productos periodísticos actuales.

Carlos Taibo. Contra los tertulianos. Libros de la Catarata. Madrid, 2010.

LIBRANOS SEÑOR

Líbranos señor
de los curas oscuros,
de los banqueros guapos,
de los políticos limpios,
de los armarios sin fondo
en los que cabe todo,
de los sexos pacatos
que no follan, sólo hacen el amor,
de los ambiguos que miran de reojo,
de los sabios ausentes,
de los ricos de puño en alto,
de los que levantan murallas
y dicen que son adosados,
de los dioses de barro,
de los jueces de otros,
de los abogados con tragaderas,
de los cielos sin escalera,
de los que están de vuelta,
de los que no se fían,
de los que siempre piden como si dieran,
de los que oyen sin escuchar,
de los que siempre avanzan,
y de aquellos que no aman
por miedo a ser amados

Begoña Abad de la Parte. Mujeres en su tinta. Poetas españolas en el siglo XXI. Editorial Atemporia. México DF. 2010.

MUJERES

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres.

Manuel Vilas. Amor. Poesía reunida, 1988-2010. Ed. Visor. Madrid.

EL ORÁCULO DE TODO A UN EURO

Con semillas de espíritu
más difíciles de plantar que la deuda griega,
urbano el chamán se muere sin "Psycomental complex of the Tungus",
ni la belleza de la que hablan los gitanos y los navajos,
convertido en ridículo oráculo de la tienda del chino,
vende lo sagrado en cajas de chucherías
aunque suene todo a baratija plástica de producción masiva,
y solloza impotente ante los carteles.
-Prohibida toda sencillez y encender candelas.
-Imposible beber el agua envenenada.
-Vallado el lugar del justo y natural vivir.
-Cada fruta un dueño y cada suelo una escritura.
Aún así después de pagar un euro
nos dirigimos a la estantería
y le seguimos suplicando algún mensaje práctico
para seis mil millones de corderos saltando de puntillas
sobre la dolorosa parrilla de cuadrículas electrificadas
por estados, fronteras, propietarios, vigilantes, bancos, dinero,
ejércitos, empresas, leyes, ciencia, técnica, religiones,
y mucha propaganda, y mucha información,
para camuflar la grasa que ya rebosa desde el eje podrido
que envenena la Tierra,
y nadie responde porque nosotros también somos seis mil millones
de mercancías coloridas y aturdidas abarrotando los comercios
con vida breve y escaso precio.
-Por favor: ¡Dinos algo, Oráculo de todo a un euro!
-Establécete en el magisterio del fracaso y la renuncia,
practicando el arte pacífico, austero y perezoso, de la derrota,
hasta la aniquilación del nanoego reptiliano programado con orgullo idiota.
(Sólo en la caja vacía entra el viento,
Y la única gran borrachera es la libertad.)
Lo que queda atrás no son más que hechizos en verso y pintura,
mudas secas de serpiente en la entrada del bosque,
como céntimos de euro y terrorismo de amor,
sin número ni dirección,
inútil o no disponible,
pluf y zas,
loco adiós,
y ya no estás.

Daniel Macías Díaz. Voces del Extremo: poesía en el desierto. Ed. Ateneo Riojano, Logroño. 2010