BASTA DE LAMENTOS

Basta de lamentos
pilla un ladrillo del suelo
basta de lamentos
escupe a quien te oprime
basta de lamentos
rompe lo que puedas
basta de lamentos
desenchúfate
basta de lamentos
llena una botella de gasofa
basta de lamentos
tira una piedra
y nunca, nunca
escondas la mano
tiéndela
a todos los hermanos
pero por favor
basta de lamentos

Felipe Zapico. El ladrón de peras. Ed. Origami, 2013

Un auténtico calvario

I.

Y dijo:
Guardaos de toda avaricia.
Y le empezaron a buscar.

II.

Y dijo:
Será más fácil pasar un camello
por el ojo de una aguja,
que entrar un rico en nuestro reino.
Y le compraron por treinta monedas de plata.

III.

Y dijo:
Habéis hecho de esta casa
un mercado de comercio,
una cueva de ladrones.
Y le llevaron a juicio.

IV.

Y dijo:
No juzguéis
si no queréis ser juzgados.
Y le ataron con una soga.

V.

Y dijo:
El que esté libre de culpa
que tire la primera piedra.
Y le flagelaron con cuarenta latigazos.

VI.

Y dijo:
Sepulcros blanqueados,
hermosos por fuera
pero llenos de huesos muertos
e inmundicias
por dentro.
Y le coronaron de espinas.

VII.

Y dijo:
Tratad a los demás
como queréis ser tratados.
Y le ataron a un poste.

VIII.

Y le hicieron subir andando
a un monte.

IX.

Y dijo:
Los que se consideran jefes de las naciones
oprimen a los súbditos
y los altos oficiales
abusan de su autoridad.
Y le clavaron al poste por los pies
y por las manos.

X.

Y le lancearon el costado.

XI.

Y dijo:
Los últimos
serán los primeros.
Y le sepultaron en una cueva.

XII.

Y al día siguiente
calló.

XIII.

Y al día siguiente
calló también.

XIV.

Y al tercer día
dijo:
Los que tienen hambre
y sed
de justicia
serán saciados.
Y le construyeron encima
la basílica más grande jamás conocida,
la rodearon de una ciudad-estado,
la custodiaron con soldados
y la poblaron
de señores orondos investidos con casullas
no fuese a ser
que se levantara
de verdad.

XV.

Por los siglos de los siglos
ahí
debajo
sigue.

-- 
Iván Rafael

CANSADO DE ANDAR

Cansado de andar

me siento

bajo la meta

una y otra vez,

una y otra vez…

Antonio Orihuela. Cosas que tiramos a la basura. Ed. Amargord, 2012

Damasco lejana y sola. Felipe Zapico en Voces del Extremo. Moguer, 2012

NO SÉ SI TE PROMETÍ AMOR ETERNO

No sé si te prometí amor eterno

o sólo hasta el amanecer.

No sé hasta donde llegó el amor

no sé si amanecí

a 

tu 

lado.

No sé si el amor

durará

o 

no

pero ahora bésame

y 

no dejes de abrazarme

hasta el 

amanecer

amor.

Felipe Zapico. El ladrón de peras. Ed. Origami, 2013

Fotografía de Francisco Naranjo

WAY OUT

WAY OUT

Poetry will stop being a sad thing

when it starts dealing with the people’s life,

when people return to being the ones that decide what to do

with their lives and with the words,

meanwhile

all this that we do will continue being

literature

WAY OUT

La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo

literatura

Antonio Orihuela. Para una política de las luciérnagas. Ed. El Satelite

Traducción de Zacarias Payne

 

EVER MORE OFTEN

Ever more often I see more people

with a blindfold

over their eyes.

I have even seen people,

having it slip a bit,

return to place it correctly.

Cada vez veo más gente

con una venda

puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,

habiéndosele movido un poco,

se la vuelve a colocar correctamente.

Antonio Orihuela. Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida, 1995

Traducción de Zacarias Payne

3-11

3-11

I protested against the war.

I did everything a citizen can do against the war.

I hung posters,

gave recitals,

I participated in the general strike against the war

that my small union organized against the war.

I spoke, where I could, against the war.

Now, the government of my country at war

asks me to protest

because the enemy

has started throwing bombs at us.

They wanted

to go to war

and be the only ones to fire.

 

11-M

Yo me manifesté contra la guerra.

Hice todo lo que un ciudadano puede hacer contra la guerra.

Pegué carteles,

di recitales,

fui a la huelga general contra la guerra

que mi pequeño sindicato convocó contra la guerra.

Hablé, donde pude, contra la guerra.

Ahora, el gobierno de mi país en guerra

me pide que me manifieste

porque el enemigo

ha empezado a tirarnos bombas.

Querían

ir a la guerra

y sólo disparar ellos.

Antonio Orihuela. Para una política de las luciérnagas. Edt. del Satélite 

Traducción de Zacarias Payne

I WRITE

I write

to not put a bullet in my head.

And even writing

has become sometimes

a bullet in the head.

***

Escribo

por no pegarme un tiro en la boca.

Y hasta escribir

se ha vuelto a veces

un tiro en la boca.

Antonio Orihuela. Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida, 1995

Traducción de Zacarias Payne

ESPAÑA ES UN BAR

Muchos hombres de pensamiento han intentado encontrar lo que vertebra e identifica a la sociedad del estado moderno más antiguo de la Tierra, y no consiguen averiguarlo. Ortega y Juan Ramón pensaron que la gran aportación al mundo de España era el chulo, pero por aquí la gente se ha vuelto humilde y práctica, los quijotes son sanchos, los donjuanes acuden discretamente al puticlub y no molestan a nadie, quiero decir a nadie de su país, y el fantasma está en vías de extinción y se conforma con usar un llavero de una marca distinta a la de su coche. Tampoco es la lengua de Villasandino, Cervantes, Lope y Garcilaso. Muchos amigos me han dicho que en muchas naciones de nuestra nación de naciones, arbitrariamente amalgamada desde que los romanos nos pusieron carreteras y alcantarillas, no pueden encontrar trabajo en sus profesiones si sólo hablan español. La fiesta del toro no sirve, también es practicada, en variantes más delicadas, en nuestros dos países vecinos. Tampoco puede ser la bandera, porque muchos prefieren la de su país cercano y para otros no es muy atractiva porque despierta monstruos de sus padres o abuelos; el último cambio de colores costó un millón de muertos y veinte años de hambruna. Aún menos el inquisidor, el matamoros de reconquista, el conquistador, o cualquier otro tópico de nuestra leyenda negra de crueldad y puritanismo; no en una de las sociedades más tolerantes y hedonistas del planeta. Estaba considerando seriamente al cochino ibérico, animal totémico aquí, y tan tabú en los países donde trabajo. Es sin duda la principal nostalgia que apesadumbra a los españoles expatriados, pero mientras tomaba un café esta mañana en un bar me pareció descubrir lo que nos une, vertebra y distingue:
el bar español. Es único en su idiosincrasia, infinitud de servicios y enorme amplitud de horario, está por todo el suelo patrio y dicen que hay uno por cada manojillo de españoles. Pedí otro café sólo para terminar de examinar aquel microcosmos hispánico de diecinueve metros cuadrados. Es un local de juego legal, un minicasino. Aquí no tenemos legislaciones puritanas y no hay que coger un avión a Nevada para tirar el dinero. Las dos máquinas de cerezas rodantes y ruidosas estaban a pleno funcionamiento, Y había algunos clientes en nerviosa lista de espera. Antes de acabar el primer café entraron un vendedor de cupones y otro de lotería. Creo que sólo nos gana Filipinas en ludópatas per cápita. Todos los vicios no sólo son legales, sino que están totalmente aceptados por nuestra cultura. Los alcohólicos pueden pasar totalmente desapercibidos, desde el anís mañanero del mono con la burlona y burlada cara de Darwin, pasando por los aperitivos de cerveza, vino de almuerzo, y terminando por los copazos de aguardientes, espíritus, y refrescos con alcohol destilado de las frecuentes sobremesas. Aquí no hay que esconderse, se permite fumar reza el cartel, y se disfruta alegremente de los únicos locales bajo techo en Europa donde se fuma legalmente. Resistencia numantina o teoría literaria de los frutos tardíos, pero pura hispanidad sin duda. And last but not least, una oferta de tapas desde muy temprano hasta tarde de todas las delicatessen imaginables de la tierra, el mar y el ultramar, pescados, moluscos, crustáceos, carnes, aves, embutidos, salazones, ahumados, curados, platillos exquisitos de compleja factura...
Pero hay más, los parroquianos crean comunidades de juegos, de amistad, de vicios, negocios o asociación cultural, entretenimiento, espectáculo, sports bar o células de opinión inofensiva, casa del pueblo y senados en miniatura. Pero no se puede abarcar en ninguna descripción la generosidad, el calor, la fuente de abundancias que se esconde en el más diminuto de lo bares. Por sólo unas monedas tendrás frío en verano y calor en invierno. Hasta para los más inadaptados socialmente y los fracasados más completos en cualquier esfera del combate de vivir el bar proporciona conversación, amistad, aceptación, compañía, psicodrama, psicoanálisis baratísimo y terapia de grupo con humor, ironía, compañía inteligente, y todo ésto sin ningún profesional aburrido que te juzgue o te prescriba drogas peligrosas.
-Kanouté acaba de meter un gol...avance, avance, avance, puntos...¿Cómo va el partido en Gaza?...creo que ganan los visitantes por goleada, ochocientos a trece...Obama no ha comentado la jugada...avance,avance,avance...(caen monedas)...
No te lo pierdas, es tan barato, es tan humano, no es muy sano, pero es España. Al fin la hemos encontrado, y la buscábamos desde que los fenicios nos llamaron Ish-pan-im, la costa de los conejos. Es el pandemónium de todos los vicios y virtudes, salón de casa de los sin calor en casa, o de los que prefieren calentarse fuera, el único y último templo de humanidad. Amy "Casa de vinos" está cantando para todos en una lengua extranjera que ella te avisó que no era buena, y al salir el barman me manda que vaya con Dios. España es humana, alegre y generosa, España es un bar.

Daniel Macías. Diario de un piloto del desierto. Ed. Baile del Sol, 2013

EL ELIXIR DE MANZANAS

Arroyo de Frascos Guarda, Málaga.

A mi hermano Fernando, que cuidó de mis hijos cuando yo era bandolero.

Todos queremos escapar del dolor, el aburrimiento, los atascos, la muerte...Esta vez al menos me he librado del temporal, Madrid y Londres cerrado, pero Dublín y Málaga estaban justo en los bordes del gran remolino de vientos fríos, nieve congelada y gente descubriendo en los aeropuertos que los derechos de los pasajeros son publicidad con un asterisco terrible de ver condiciones. Voy dejando los rayos atrás, por los montes de Málaga, y como un bandolero disfruto las manchas de nieve brillante en las torres de granito del Torcal de Antequera. Sin miedo, porque es de noche, bajo hacia las llanuras de la vega, y en ese saltar de mono nervioso que es nuestro pensamiento ordinario recuerdo la mañana y el anuncio en un escaparate de una nueva crema rejuvenecedora, Youthtopia, y pienso que podían haberlo escrito como los poetas irlandeses, Tir na Nog, la tierra de los siempre jóvenes.Y se me vienen a la cabeza todos los brujos y emperadores bebiendo elixires indigestos y venenosos de jade, oro, opio, mercurio, o construyendo gigantescos cañones de piedra para el alma que apuntan a Orión, ofrendas, soldados y sirvientes cogiendo polvo en tumbas, millonarios criogenizados...Por un rato abrazaba hace poco a mis dos hijos y entendí de golpe la trinidad del catecismo, el secreto del elixir y todas las comuniones. La fermentación natural de la manzana no da la inmortalidad y no aparece en manuales alquímicos, pero yo he bebido el elixir y viviré más allá de mi cuerpo y de mi tiempo. Y mientras estoy aquí intento capear el temporal, como todo el mundo.

Daniel Macías. Diario de un piloto del desierto. Ed. Baile del Sol, 2013

CAMPAMENTO DIGNIDAD

Quiero aprovechar la oportunidad que me ofrece este blog para informaros que un grupo de poetas de Mérida, pretendemos hacer un homenaje a los compañeros/as del Campamento Dignidad y hemos pensado hacerlo realizando un libro de poesía.

Si te agrada la idea y te apetece participar con un poema, remítelo al correo del final de esta nota lo antes posible. (Por favor que no sea muy extenso) ya que nuestra Pretensión es que puedan participar el mayor número de poetas posible.

lajaimadelverso@hotmail.com

ULISES, EL RENEGADO

Nada más poner el pie sobre el puente de O´Connell piso una placa de bronce en el suelo con las primeras palabras de la página 125 y me doy cuenta de que aunque lo cuente yo, o lo cuente otro, no sé quien se apoya sobre la barandilla y echa una bocanada de humo sobre el frío y sucio Liffey. Si eres sincero, si no te engañas, sabes que estás completamente perdido, y entonces es difícil creer que en algún lugar posees una isla, un reino, un palacio, una mujer... Y además ésta ni siquiera es mi isla; la amo, la conozco bien, viví años aquí, pero esta no es mi isla. Esta isla fue mi hibernación, como esos cinco años en Argel del soldado manco, que huelen a falso cautiverio, a renegado, a reflexión. De ninguna manera le salen las cuentas de los años de ausencia al primer Ulises, ni contando con todas las tormentas, monstruos, brujas, dioses resentidos, viajes al submundo, malas artes, peor nave, y un desastre de tripulación. Te digo que tardó demasiado en volver. Quizá nos perdamos queriendo. 

Daniel Macías. Diario de un piloto del desierto. Ed. Baile del Sol, 2013

EL PAÍS DE LA POESÍA

  A los alumnos y profesores del IES "Tamujal", Arroyo de San Serván.

Cada vez que paso cerca de los aeropuertos de las bases militares del Golfo, escucho a pilotos de una especie diferente decir las palabras "águila", "noviembre", o "destino Irak", y ya sé que no van a bombardear libros, ni a disparar panes. Para que un hombre mate a su hermano sólo hace falta un hechicero que sepa meter con cuidado un Totem y un Tabú enormes dentro de la cabeza de un niño. Dicen los expertos en comunicación que el éxito radica en adaptarse a los registros mentales del lector, oyente o consumidor. Una vez, los niños de un instituto me hicieron una entrevista y me preguntaron si mi país iba bien. Yo, que me dedico a la poesía, un arte que vende muy poco y comunica menos, les contesté:

- Las ideas de estado y nación, con fronteras, administración, bandera y monopolio de la fuerza coercitiva son una creación humana muy reciente, una forma débil y degenerada de nuestro antiquísimo culto del Tótem colectivo, pero a nivel práctico son una programación infantil y arbitraria que ha sido inculcada a todos los habitantes del planeta, con la excepción de los pocos que aún se mantienen en la cultura tribal de la familia extensa. El poder liberador y la inteligencia de la poesía están en su inocencia y su desnudez, y miramos a nuestro alrededor de nuevo y empezamos a no entender porqué protegemos a las aves migratorias y no a los seres humanos que migran huyendo del hambre o de la injusticia. La poesía os hará de todos los sitios, extraños y extranjeros en vuestra propia casa, un estado soberano derivado sólo de vuestro propio consentimiento, y cualquier poemilla que escribáis os servirá de carta magna y de declaración de independencia.

Daniel Macías. Diario de un piloto del desierto. Ed. Baile del Sol, 2013

LA ISLA DEL PIMIENTO PICANTE

“…eres como el chile verde, picante pero sabroso.”
Chabela Vargas

Nada más salir de la oficinas de mi nueva empresa me di cuenta que había conseguido el trabajo de mis sueños, no el de los sueños de otros. La mayoría de mis amigos pilotos habían tenido que pagar una pequeña fortuna para entrar en la aerolínea de bajo coste más grande de Europa. Llamé a mi madre, tenía que darle las gracias por tantas cosas, y la razón, tenía que darle la razón en casi todo, es muy cansado ser un mendigo, y más allí en Zurich, donde hasta mear costaba un franco, y sobre todo tenía que darle una alegría. Sólo había tardado más de cuarenta años en adaptarme al mundo de los hombres tal como es hoy. Después llamé a mi novia, también tenía que darle las gracias por aquel año en Irlanda, y por mucho más. Después le di la noticia, lo celebraríamos, al día siguiente iría a Indonesia a verla. Ella pidió unos días en la universidad de Yakarta donde trabajaba y nos fuimos a Lombok.

Como en una acuarela china se levanta inmensa sobre las nubes y el mar la cima del volcán de la vecina isla de Bali. Y en este amanecer gris de frescor dulce en la orilla, con las horas cambiadas y el murmullo de palmeras empujándome de vuelta hacia el sueño, no consigo encontrar las palabras para anotar esa majestad, esa belleza orgullosa. Voy corriendo a la cabaña para contártelo y, entre besos adormilados y cariños desnudos bajo la mosquitera, me dices las palabras justas. - ¿A que sí? ¿A que está chula la cima del volcán?- . 
Entonces le digo con los ojos que es perfecta - Nada te sobra, nada te falta, pero te dolerá, y más me dolerá a mí, porque me dolerá tu dolor y el mío, y pensaras que es tu culpa, que has hecho algo mal, los seres que más se acercan a la perfección son muy duros consigo mismos, siendo tú chocolate relleno de chocolate, virtudes envueltas en virtud, pero no me creerías si te dijera que ningún placer les está prohibido a los devotos del patrón de los yoguis, ni siquiera las acciones más nefandas, excepto el volverse hombres, tener una esposa, detenerse para siempre en un hogar.

Desde aquí, desde Lombok, la isla del pimiento picante, veo con claridad que todas las experiencias poderosas de la vida pican al entrar y pican al salir, Amor, Droga, Mundo, chula existencia.


Daniel Macías. Diario de un piloto del desierto. Ed. Baile del Sol, 2013

TEN CUIDAÍTO

Es la frase favorita de mamá.
Posiblemente la expresión
que más le he oído repetir desde siempre:

para cruzar la calle,
ante el plato hirviendo de lentejas,
aquellas excursiones con amigos a la pizzería,
el primer día de universidad,
la mañana del examen del carnet de conducir…

Da igual que la sorprendas regando las macetas,
haciendo un bizcocho,
o mirando los culebrones de la tele.
Repite lo último que le dices
agitando la cabeza con intención
de gravedad
y luego, con voz firme
y ese deje tan de madre mediterránea,
te lo suelta sin más:

Ten cuidaíto.

Es, sin duda, su forma de transmitir
amor y experiencia,
su particular manera de expresar que
este mundo es imperfecto.

A veces lo imagino
como si más que una admonición en sí,
fuese una bendición ancestral,
un simbólico beso en la frente del vástago,
un amuleto que nos permite movernos de aquí a allí,
así como somos, ingenuos y felices,
protegidos contra los insospechables peligros de la episteme moderna.

Y a mí me encanta.
Por eso la llamé esta mañana:

—Mamá, mamá, que me van a publicar
un libro de poemas…

—¿Coooómo? ¿Poemas…? Ten cuidaíto.


 Alberto Guillen Rodríguez. Avanti con la guaracha. La Tapadera Books. Sevilla, 2012

LA GUERRA

La guerra siempre es mala y nauseabunda,
cáncer que no se extirpa, Juan querido,
hiena que muerde y deja corrompido
al hombre, y con el alma moribunda.

Se arrastra como víbora errabunda
en forma de fusil enloquecido,
y mata y mata y mata a lo nacido.
De luto y de dolor todo lo inunda.

Aquí este pobre hueso. Allí esa mano
solitaria y dormida entre la grama.
Humean los cadáveres despiertos.

Caín machaca el cráneo de su hermano
con su bota de pus que hiede y brama,
y desfila triunfal ante los muertos.

Luis Álvarez Lencero.

LAS MOSCAS

El esputo de Enero con sus patas de escarcha
golpeaba la espalda del poeta
y en el sucio cristal de la ventana
las moscas gordas resbalaban
como golpes de humo de alquitrán
y el invierno movía sus salivas de gripe
y el ojo del poeta miraba el halo oscuro de las moscas,
sus páginas de ojos de cadáveres,
sus ojeras de otoño supurando el azúcar de la muerte.
Sonaban a latidos de niños sin cabezas,
a gemidos de pieles quemadas,
a párpados de ciegos golpeando el cristal de la niebla.
¿De dónde en el invierno, en la ventana sucia de un archivo,
pegadas al cristal como espectros de manchas atómicas,
aparecían como gotas de agua las sombras de las moscas?
¿De qué gusano oculto de un planeta invisible nacieron sus latidos?
¿No vendrán las moscas a comerse el cadáver de la Tierra?
El Poeta esperaba la invasión de las moscas.

Manuel Pacheco