REGINA SUB UMBRA

...MMMMMM
YA BROTA Y VERDEA LA ENTERRADA RAÍZ DE AMOR
QUE NADIE PUEDE VER NI ARRANCAR
Y RESUCITA EN FLOR EL JURAMENTO FÓSIL DEL DEVOTO
QUE TEJIDO CON FUERZA ES MIMBRE DEL RÍO ENSUEÑO
AL GRABAR Y AHONDAR CON PUNZÓN PSÍQUICO LA OROGRAFÍA DEL SACRO TOBOGÁN
DESDE LA CIMA DE HUESO DEL CINTURÓN DE BRAZOS
HASTA EL TIERNO Y BREVE VALLE DEL TALLE
COMO PEZ ABISAL CON FAROLILLO DIOGÉNICO QUE BUSCA AL HOMBRE COMO PRESA
PERO SÓLO CONSIGUE QUE SE LE ACERQUE ESE FRACASADO DESNUDO
CON LENTITUD DE TORTUGA
QUE SE VISTE CON CENIZAS Y SE PEINA CON LOS DEDOS
PRESUMIENDO DE RICO PORQUE CONSERVA UN VIEJO PASE PARA DAKINILAND
Y EN SU ESCUDILLA DE CRANEO TRANSMUTA EN ELIXIR CON CONCENTRACIÓN HECHIZOS Y SIGNOS
LOS VENENOS LAS FACTURAS LA HUMANA CARNE PODRIDA LOS FOLLETOS PUBLICITARIOS
LOS PLÁSTICOS QUEMADOS DEL VERTEDERO LAS MORAS SILVESTRES
Y SIN TECHO HABITA LA CRUEL CARCAJADA URBANA TOREANDO LO DESEADO
LO FRÍO Y LO TERRIBLE DE LOS DÍAS ABSURDOS
HASTA QUE LLEGA EL DÍA DEL DEBER Y LA INSTRUCCIÓN
OBEDIENCIA AL ZUMBIDO DE LA ABEJA REINA Y TODA LA ATENCIÓN SE PRECISA
PARA PENETRAR LA SOMBRA SIN PALABRAS
CUANDO LOS LABIOS PÉTALOS PÁRPADOS INFRAMUNDANOS
RECITAN EL EVANGELIO DEL OJO NEGRO UMBILICAL
Y SE ABRE LA PUERTA DEL BASTÓN ENJOYADO Y SECRETO
QUE SECRETA LOS SECRETOS GOZOSOS
NO HAY OTRO CAMINO
SHIVA MENOS SHAKTI IGUAL A SHAVA
O SIN LA CANDELA SANTA EL YOGUI ES UN CADÁVER
¡UN DIVÉ, OM DEVI Y UNDEBEL!
SIEMPRE SE CUMPLE SIN ESFUERZO EL VIEJO RITUAL
PORQUE VALE UN DEDO PARA LA TRANSMISIÓN SIN ESCÁNDALO
Y SABIENDO SIN SABER APRIETA JUGANDO EL BOTÓN DE LA FUSIÓN
LA UMBELÍFERA REGINA SUB UMBRA
TÚ ¡LOCO JURAMENTADO! NEUROGUERRILLERO POR LAS INFINITAS MADRES
AHORA NO TE DISTRAIGAS
PRACTICANTE FLOJO AVADHUTA Y TCHöDPA QUE REINAS SOBRE LAS NADAS RENUNCIAS Y NOES
TU FORMA ES FUGAZ Y LA SUYA TAMBIÉN
CONSTANTE SERENA FIRMEMENTE APUNTA ESTABILIZA Y DISPARA
HASTA QUE PERFORES LA DIANA Y LA DAMA SE AFLAMENQUE COMO FLOR BAILANDO EN REMOLINOS
GAMBITO PARA GLORIA DEL SALTAR AL ABISMO Y CAER EN SUELO BLANDO
SOLVE ET COAGULA DE LA DISOLUCIÓN PARA UNA RECONSTRUCCIÓN LUJOSA
CRISTALIZA PURIFICA Y ELIMINA TODO LO NO TRANSPARENTE
HASTA QUE LLUEVA POR DENTRO EL NÉCTAR DE ESPÍRITU QUE INTOXICA
Y DERRITE LAS CAÑERÍAS DEL CUERPO PALACIEGO ALEJADO O EN YAB-YUM
ENTONCES SOPLARÁ UN VIENTO DE ABUNDANTE PODER
Y TODO SERÁ FUGA POR BRECHAS ENORMES DE LUZ E INTELIGENCIA VIVA
COMO UN HIJO GIGANTE QUE REVIENTA LAS CADERAS
COMO YERBAS HONGOS Y CACTUS SOLTANDO CRÍAS CON BELLEZA INVASORA
DESPREOCUPADO AMOR INUNDÁNDOLO TODO
MMMMMM...

ISLAS NO

No somos islas (islas no -gotas oceánicas- islas
solas: islas -briznas- solas
no -contra los vientos- islas -sitiadas: migas
de polvo- islas no)

No (no somos islas
solas -exhalaciones- islas -destellos- dispersas
solas islas
no -contra las negras tempestades- desperdigadas
islas no -gotas: en oceános- islas
aisladas no)

No somos islas (sitiadas pizcas -dentelladas- de polvo: aisladas
islas -briznas- islas
islas -hebras- aisladas islas solas islas
islas -no- solas
islas cercadas -arrinconadas: quizás -contra los vientos grises
pero islas solas no)

Olas solas (perdidas olas -olislas- motas: girones
oceánicos: sí pero no islas)

Barridos -dispersos: desconcertados- por el Huracán (sí pero no islas: islas no)


Matías Escalera. Pero no islas. Germania. Alzira. 2009

EL TIEMPO DE MI VIDA

El tiempo de mi vida
no ha sido mío.
Antes que yo naciera
ya no era mío.

El tiempo de mi vida
ha sido un río
por tierra seca y llana,
casi vacío.

El tiempo de mi vida
no lo he vivido.
El agua que abre cauce
la pierde el río.

Si nunca llego al mar,
como he querido,
un cauce a medio abrir
y endurecido

dirá que alguna vez
allí hubo un río.
Un río que murió
por ser un río.

Hoy la vida se gana
perdiendo la vida.
Alguien vive robando
vida a la vida.


Jesús López Pacheco. El tiempo de mi vida. Ed. Germania. Alzira, 2002

HACER HIELO

En el muro se pinta
una puerta y una ventana
para entrar y salir de ti.
La luz no cansa.
Vencí a la mediocridad.
Bateó la bola de nieve.
Otra bola hacia él.
Otro garrotazo.
Hacer hielo.

Miguel Ángel Curiel. inédito

MOGUER, 1936

Viernes 23 de abril: Antonio Orihuela presentará su ensayo "Moguer - 1936", Editorial La Oveja roja, en la Peña del Cante Jondo de Moguer, a las 21.30.
Rigor, investigación y claridad sobre unos sucesos trágicos y poco conocidos en el microcosmos moguereño.

Daniel Macías Díaz

LÁGRIMAS EN LA LLUVIA

Por los caminos de la muerte
del ovejuno mundo, vamos hoy
sin saber cómo ni a dónde,
satisfechos y voraces aquí,
hambrientos más allá de las alambradas
los que podrán ser depredadores ocasionales mañana
pero jamás serán revolucionarios.

Sin embargo, en los años veinte y treinta
los obreros y los analfabetos,
hurtándose el pan y las calorías,
compraban panfletos anarquistas
para hacérselos leer,
aprenderlos de memoria
y repetirlos como una obsesión
recorriendo campos y cortijos, pero hoy,
¿qué debemos hacer?
Arte no, también en estos tiempos sería inmoral, una canallada.

Hoy los obreros sólo escuchan con gran atención
la voz del amo, sólo repiten y recorren como obsesión
los mensajes del amo
y entienden que la justicia social se cumplió,
en el horizonte deshumanizado del capitalismo,
trabajando para una hipoteca
y un crédito personal.

Que la poesía, puesta a ser algo,
mejor pura y de espaldas a la realidad
que no otra que termine con el poeta en la cárcel
a cuenta de su conciencia vigilante,
a cuenta del retrato de la modistilla
que habló de revolución con palabras dulces,
o en olvido
por decir que la LIBREEMPRESA,
durante los últimos tres años,
recibió de las arcas públicas 8.700 millones de euros
o que las fuerzas de orden de la IIª República
habían matado entre abril de 1931 y diciembre de 1932
a 224 obreros.

No, como poetas lo único que se nos sigue pidiendo
es que nos entreguemos desarmados y cautivos,
que continuemos la tradición subvencionada,
que seamos, sin cerebro ni corazón, agradecidos
mientras Aida Lafuente,
en la Iglesia de San Pedro de los Arcos de Oviedo,
continúa defendiendo la retirada de sus compañeros
y antes de caer en manos de los fascistas
se pega un tiro
y un legionario se acerca curioso ante la tenaz resistente y dice:
—Mira, tú, si es un guayabito.
Al tiempo que otro le manosea su pecho muerto.

Ocultar que Manuel, en el casino de Villarobledo,
cuando ve que todo está perdido para la revolución, abandona su fusil
y se pone a trastear sobre unas teclas de marfil porque,
rudo e inhábil campesino, no quería morirse
sin haber tocado el piano al menos una vez en su vida.

También podría pasar de una vez de la poesía
y hacer anuncios que festejaran el que hoy, en el Nalón y el Caudal
se den cursillos para buscar oro y combatir al estrés,
pero es que, al menos para mí,
la sangre de los parias sigue sin disolverse en sus aguas
y continúa, erguido e impertérrito, el viejo orden del ayer.

Entonces, ¿en qué lógica refractarnos?

A las puertas de Oviedo un anuncio recuerda a los replicantes
que el pasado no existe,
mi memoria,
en cambio,
aún identifica la ilusión y denuncia la realidad.

Mi conciencia también sabe que el cese aún es posible,
porque donde todo ha sido pérdida
también todo ha sido nuestro, menos la desolación.

No pasarán, pues, al menos sobre este poema.
No pasarán.

Antonio Orihuela. La ciudad de las croquetas congeladas. Editorial Baile del Sol, 2007.

PÁJAROS

De niño maté pájaros.
Muchos pájaros maté.
Cientos.
Se puede matar
muchas veces pájaros,
y luego amar muchas veces.
No sé si lo que se lee
debe llegar a algo.
Maté pájaros.
No saben a cielo,
pero son leves,
más que la levedad.
Que la nube
me mate a mi.

Miguel Ángel Curiel. inédito

Confundir la revolución con la toma de poder, cuando se trata de toma de conciencia, ¿es la tara de la literatura o de la política?

Armand Gatti. Poesía (antología). Editorial Demipage. Madrid. 2009.

BOLA 8

el billar es un sistema caótico, todo depende de la racionalidad del cociente de las longitudes de los lados y el ángulo de tiro. Sin embargo, el proceso de medida nunca puede devolvernos la posición y velocidad exactas de la bola inmediatamente después del golpe, sino sólo dentro de una ventana observacional, es decir con una incerteza. Los sistemas caóticos tienen la propiedad de amplificar esa incerteza, de modo tal que, al pasar el tiempo, la incerteza en la posición final se vuelve enorme, y se pierde la predictibilidad.

Al final, no hay juego inocente
y en el billar tienes otra teogonía,
una interpretación del mundo
y del sentido de la vida.

En esa metáfora
nosotros somos las bolas,
esferas de color
y antes de cada partida
el triángulo inicial.

Nuestra forma es triangular
sólo que, con el primer golpe,
nos separamos de nuestra forma original
para ser entonces esferas,
bolas de billar, lisas, rayadas,
de diferentes colores pero iguales,

esferas que conservan una ligera noción,
un breve destello de una antigua sabiduría
que fue nuestra forma original,

de ahí el vano afán de recomposición de esa figura,
el chocar de los cuerpos,
la búsqueda del otro,
el permanecer quietos al abrigo de los demás
mientras llega el impulso vital, el golpe,
la fuerza que no separa
y la fuerza que nos une
y la fuerza que un día nos arroja por la tronera
hacia la nada desde la que volvemos a salir
pensando de nuevo
que hay una forma primordial para nuestro ser,
pero la bola no siempre es la misa
y la mesa tampoco.

Todo sufre imperceptibles desgastes,
corrimientos, transformaciones.
El juego que nos deshace
nos volverá a hacer
una y otra vez, eternamente.

Tú ya estabas en mí

por eso fue tan fácil
reconocerte sobre el tapete verde del mundo,

chocar contigo era entonces y ahora
toda mi ilusión.

Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar.
Editorial Baile del Sol, en prensa.

NADA QUE GANAR

El mundo rueda por el miedo, por miedo a la soledad las personas se consiguen pareja, por miedo a caer en el infierno van a misa y confiesan sus crímenes, por miedo se ponen el cinturón cuando manejan, por miedo trabajan igual que un esclavo para asegurar su futuro, por miedo a aceptar la realidad se ponen locos sin importar el precio, por miedo a morirse compran un seguro médico de gastos mayores, por miedo se ponen de rodillas ante un dictador, por miedo tienen el dinero en un banco y por miedo a que les estallen las pelotas se acuestan con la vecina.

Arturo Accio, Nada que ganar (fragmento)

FERVIENTE VIDA

He llegado a la Tierra descubierta de velos,
espada de claridades sabiendo que,
si no venzo sigo ganando; la muerte es vida,
mi Mar al viento,
mi flor en barca.
Aqueronte mi novio libre me da visiones,
y yo, su ferviente vida le doy estrellas, así
como la firmeza de lo invencible: Ser Luz.
Lo que siempre fuimos.

Hermelinda Tierra Dulce. inédito, 2010.

MEDITACIÓN EN LAGUNITAS

Hay momentos en que el cuerpo es tan luminoso como las palabras,
días que son la carne buena prolongándose.

Robert Hass

MIS DÍAS

Beethoven,Pozzoli,Cramer
Czerny,Mendelssohn,Jensen...
y tú.

Mozart,Albeniz,Granados...
y tú.

Piano
y tú.

Patatas fritas...
y tú.

Teléfono
y tu.

Amor,
el amor ya eres tú.

B. Flores. inédito, 2009

VIA DURRUTI, 1936

Fueron días radiantes.
Del otro lado del umbral,
atronaban banderas en balcones,
tranvías y paredes.
Pañuelos en los cuellos.
Pintadas en los coches.
La Historia, esa madre distante y exigente,
bajó a la calle con sus grandes tetas
al aire y dispuestas para todos.

Luego, entre un estruendo de certezas,
los puentes cederían a la excesiva tensión;
quedamos nuevamente de este lado,
entre los despojos retorcidos
-escoria de plata, cabezas de Medusa,
troncos de un olivar efímero.

Luego, a la embriaguez le sucedieron
los rigores de a diario;
los incendios
en las ramas de todos los rosales se apagaron.

Luego, en fin, el invierno
y aquel entierro cuyo luto
serpenteó por toda Barcelona
-sobre el clamor de puños
y banderas rasgadas,
negras tormentas llovieron aquel día;
llovieron tenazmente, con una precisión
de símbolo. La ciudad para entonces era
un enorme rescoldo.

Vimos pasar la caja
a hombros de adustos milicianos
y fue en vano que pusieran su nombre
de difunto ecuménico
a una avenida que conduce al mar
pues por otra se iba yendo todo,
todo ya se perdía,
mejor: otra vez,
otra vez nos lo robaban.


Mateo Rello. A lomos de salamandra. La Garúa Libros. Barcelona, 2009.

LA LIBERTAD LLEGANDO POR LA CALLE DIPUTACIÓ, 19 DE JULIO DE 1936

Adiestrados en viejos arquetipos
durante milenios cultivados,
te esperábamos vagamente alegórica,
pero idéntica a ti misma, inmaculada
y, así,
definitiva, de una vez.

Por eso nos costó reconocerte
en la ardua brega, acuciada de moscas y calor,
en la urgencia inmediata
del tiroteo
y confundidos
en uno solo los olores de sudor y miedo.

A lo que olías también tú,
Niké de hombro desnudo
como nosotros sudorosa y asustada,
y a pólvora, y a grasa de máuser
-por eso nos costó reconocerte,
delicada y bellísima hasta oliendo
a entrañas de caballo muerto.

Mateo Rello. A lomos de salamandra. La Garúa Libros. Barcelona, 2009.

Hubiera pedido una beca
de la Diputación
para escribir esto
y beber con mis amigos
pero como quiere usted,
señor del despacho,
que yo sepa lo que voy a
escribir,
lo que voy a sentir,
que adjunte resguardos
y currículas,
que me entreviste con usted,
yo escribo sin su dinero
y usted bien se libra de mi.

Felipe Zapico. Litro de versos. Eolas Ediciones. León, 2009.

LANDÓ

mi piel sobre tu piel,
fundidos en una piel,

un corazón
una sola muerte

quiebra mi voz
tu voz que dice amor
en mi oído
toda la noche
amor
gemido,

y después

mi despertar de sed

y el tiempo breve
y el tiempo breve
y el tiempo breve

Antonio Orihuela (inédito)

Son los días los que pasan,
solo los días.
Tu permaneces
hiriente,
y no faltas ni un solo día.

Felipe Zapico Alonso. Litro de Versos. Eolas Ediciones. León 2009

POR UN LARGO AHORA

Te tomo de la mano,
asusta lo incompleto que somos.

Antonio Orihuela inédito

ENSEÑANZA PRIMARIA

Todo lo que se levanta como Historia
lo hace sobre montones de cadáveres,
y se levanta como Historia
para dejar de ver los cadáveres.

Antes de ponerte a escribir, consulta primero
qué quieren de ti,
qué quieren que hagas con sus cadáveres.



Antonio Orihuela. La ciudad de las croquetas congeladas (Baile del Sol, Tenerife, 2006)

INTELECTUALES DE CONSUMO

¿Cúando empezó todo este proceso de sacrilización y su negocio necesario de la vida, obra y muerte de García Lorca?... La sacralización... arranca de inmediato, con su asesinato político, de la mano de... Alberti, que dirige las responsabilidades culturales.. del Partido Comunista de España y del Ministerio de Instrucción Pública, en la retaguardia o en el frente, en Madrid, en teatros, con libros, periódicos, hojas, altovoces, mítines, etc. Mª Teresa León y Alberti... de vacaciones en Ibiza, regresan a Madrid en las jornadas... de julio... solucionan (en altas instancias republicanas o gubernamentales) la... requisa anarquista de su casa en el barrio rico de Salamanca... y después se dedican a dar proclamas y consignas... crear... la marca registrada FGL (o Federico García Lorca)... hablo de sus multiplicadas ediciones... libros antifascistas... Hablo del inicuo silencio en torno a Cernuda, cuando afirma: "Nadie que conociera a Federico García Lorca o que conozca bien su obra le hallará el menor parecido con ese bardo mesiánico que ahora nos muestran y al que le quieren reclutar un público por los campos y talleres españoles." Hablo del mismo silencio inicuo, ahora sobre don Antonio Machado al afirmar que "Lorca era políticamente innocuo (sic), y que el pueblo al que Federico amaba y cuyas canciones recogía no era precisamente el que canta la Internacional" ¿No fue Federico García Lorca el que... nos pronuncia... que "Él es del partido de los pobres"...Carlos Morla Linch le añade... "pero de los pobres buenos"... ¿leen ustedes?... Pero ¿cómo es esto?... ¿Qué pensamiento es el que habla de los pobres buenos con total naturalidad y seriedad... qué pensamiento de aquellas coyunturas... utilizaba esta terminología... podría por favor alguien, de una vez ya en serio, leer... los discursos de José Antonio Primo de Rivera, nuestro ideólogo y dirigente en jefe de Falange Española...

José Antonio Fortes. Intelectuales de consumo. Literatura y cultura de Estado en España (1982-2009). Edt. Almuzara. Jaén. 2010.

YO LE CANTO AL CUERPO ELECTRICO

Yo le canto al cuerpo eléctrico,
Me abrazan los ejércitos de quienes amo y yo los abrazo,
No han de soltarme hasta que yo vaya con ellos, hasta que les responda...

Walt Whitman.

MANIFIESTO POPULISTA

Poetas, abandonad vuestros armarios,
abrid vuestras ventanas, abrid vuestras puertas,
habéis estado demasiado tiempo enterrados
en vuestros mundos de clausura.
Bajad, bajad,
de vuestras Colinas Rusas y vuestras Colinas Telégrafos,
vuestras Colinas Faro, y vuestras Colinas Capilla,
vuestros Montes Análogos y vuestros Montparnasse,
bajad a pie colinas y montañas.
Bajad de vuestras cúpulas y poltronas.
Los árboles caen todavía
y no volveremos a los bosques nunca más.
No hay tiempo ahora para sentarse en ellos
mientras los hombres queman su propia casa
para cocinar a su cerdo.
No más cánticos Hare Krisna
mientras arde Roma.
Está quemándose San Francisco,
en el Moscú de Mayakowski está ardiendo
la gasolina fósil de la vida.
La Noche y el Caballo se acercan
comiendo luz, calor y poder
y las nubes tienen pantalones.
No hay tiempo para que el artista se esconda
encima, más allá o detrás de los escenarios,
indiferente, limpiándose las uñas,
refinándose fuera de la existencia.
No hay tiempo para nuestros pequeños juegos literarios,
no hay tiempo para nuestras paranoias y nuestras hipocondrías,
no hay tiempo para el miedo ni para el enojo,
sólo hay tiempo para la luz y el amor.
Hemos visto a las mejores mentes de nuestra generación
destruidas por el aburrimiento en las lecturas poéticas.
La poesía no es una sociedad secreta,
no es un templo tampoco.
Palabras secretas y cantos ya no sirven.
Ya concluyó la hora del Om,
viene la hora del lamento,
la hora del lamento y del regocijo,
viene el final de la civilización industrial
de lo que perjudica al hombre y a la tierra.
Es la hora de encarar el exterior
en la posición del loto
con los ojos abiertos de par en par,
la hora de abrir vuestras bocas
con un nuevo discurso abierto,
la hora de comunicarse con todos los seres que sienten,
todos vuestros Poetas de las Ciudades,
colgados en los museos, yo incluido,
todos vosotros poetas para poetas que escribís poesía
sobre poesía,
todos vosotros poetas de lenguas muertas
y deconstruccionistas,
todos vosotros talleres de poesía
en los sótanos del corazón de América,
todos los domeñados en la casa de Ezra Pound,
todos vosotros poetas monstruosos cortados a patrón,
todos vosotros poetas concretos y estresados,
todos vosotros poetas cumilingües,
todos vosotros poetas de servicio de pago que os quejáis con graffitti,
todos vosotros versificadores del Metro incapaces de hacer rima
todos vosotros maestros del haiku
en las siberias de América,
todos vosotros ciegos ilusos,
todos vosotros supersurrealistas que os ocultáis a vosotros mismos,
todos vosotros visionarios de habitación
y agitadores de retrete,
todos vosotros poetas grouchomarxistas
y camaradas de la clase ociosa
que vagueais todo el día
y habláis acerca de la clase proletaria.
Todos vosotros anarquistas católicos de la poesía
todos vosotros montañeros negros de la poesía
todos vosotros bramanes de Boston y bucólicos de Bolina
todos vosotros canguros de la poesía
todos vosotros hermanos zen de la poesía
todos vosotros amantes suicidas de la poesía
todos vosotros profesores greñudos de la poesía
todos vosotros reseñistas de la poesía
bebiendoos la sangre del poeta
todos vosotros policías de la poesía
¿dónde están los niños salvajes de Whitman?
¿dónde las voces fabulosas que recitan
con sentido de la dulzura y de lo sublime?
¿dónde la nueva visión fabulosa,
la fabulosa perspectiva del mundo?
¿la elevada canción profética
de la tierra inmensa
y todo lo que canta en ella
y nuestro vínculo con eso?
Poetas, descended
a la calle del mundo una vez más
y abrid vuestras mentes y vuestros ojos
con el antiguo deleite visual,
aclarar vuestras gargantas y hablad alto,
la poesía está muerta, larga vida a la poesía
de ojos terribles y fuerza de búfalo.
No esperéis a la revolución
o sucederá sin vosotros,
parad de susurrar y gritad
con una nueva poesía abierta de par en par
con un nuevo lugar público de sentido común
con otros niveles de subjetividad
otros niveles subversivos,
un tenedor incrustado en el interior del oído
para cavar la superficie.
De vuestro propio dulce yo que aún canta
hay que declarar la palabra colectiva
la poesía el común vehículo
para transportar al público
a lugares más elevados
de los que otros vehículos pueden alcanzar.
La poesía aún cae de los cielos
a nuestras calles todavía abiertas.
No han abandonado las barricadas todavía,
las calles aún vivas con caras
de adorables hombres y mujeres
que se pasean aún por allí,
hay criaturas adorables por todas partes aún,
en los ojos de todos el secreto de todos
sigue enterrado todavía,
los niños salvajes de Whitman todavía duermen allí,
despertaros y cantad al aire libre.

Lawrence Ferlinghetti. Manifiesto populista y otros poemas (Árbol de Poe, Málaga, 2005),

EL MONO DE ASILAH

Le comentaba a mi hermano que el mono es la mascota más inteligente y cariñosa que he tenido, y que allí era posible. Pero le dije que lo olvidara, porque el mono es como el amor, si le pones una cadena se vuelve loco, y si se la quitas, te vuelve loco él a tí.

Daniel Macías

S/T

Quedará

aquel camino, en el pueblo
oscuro, con noche y con perro.

Donde yo me saqué la ira,

y tú revolviste
con tu mano
mi pecho.


Antonio Orihuela.Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida, 1995.