2 poemas de IVÁN RAFAEL en VOCES DEL VIENTO SUR

Historia de un embudo

Península situada al sudoeste de Europa y al norte del continente africano.
Tierra de íberos, turdetanos y vascones abundante en conejos.
Colonias romanas de la costa mediterránea de Iberia.
Provincias Baética, Tarraconensis y Lusitana.
Dominios de suevos, vándalos y alanos.
Gallaecia, Hispania y Narbonensis.
Emirato árabe de Al-Ándalus.
Reino de Castilla y Aragón.
Imperio católico español.
Monarquía española.
Primera república.
Otra monarquía.
Otra república.
Dictadura.
España.
Spain
S.A.

Terroristas

T

E

R

R

O

R

I

S

T

A

S

ellos,

ellas,

ellos y ellas,

quienes se lucran a la nuca,

quienes comercian a punta de mercado,

quienes compran a bocajarro y venden a quemarropa,

quienes fabrican beneficios a base de amonal y de metralla,

quienes colocan intereses explosivos escondidos en un contrato,

quienes detonan inversiones con una llamada de teléfono móvil,

quienes reivindican el atentado exigiendo un balance positivo,

quienes leen sus resultados ocultos detrás de una corbata,

quienes tienen las manos manchadas de dinero,

quienes están perpetrando

este mundo.

Iván Rafael. En Voces del Viento Sur. Surada poética 2014/2015. 30 poetas de la conciencia crítica. Ed. El Desvelo. Santander, 2016

ESTE POEMA NO

Para la Alternativa Antimilitarista-MOC

Este poema no es ni una cizalla ni una maza.

Este poema no son unos binoculares Nikon.

Este poema nos son unas gafas de visión nocturna Litton Systems/US Night Vision AN/PVS-7A.

Este poema no son unos grilletes metálicos y de lazo.

Este poema no son unas defensas extensibles ni unas defensas semirrígidas.

¡Porras!

Este poema no son unas protecciones para el codo y el antebrazo Fedur

y unos guantes anticorte y antipinchazos AR-19KV.

Este poema no son unas botas de Gore-Tex UIP FAL Seguridad

y tampoco un casco de intervención 3K Fedur.

Este poema, ni de lejos, es un chaleco anti-trauma Fedur PNAT, no

es un chaleco antibala VA Fedur, no

es un escudo antidisturbios redondos EC-1 Fedur, ni

es un escudo antidisturbios rectangulares ERC-1 Fedur

y, menos, un escudo balístico negro EAB-1 Fedur.

Este poema no es un lanzagranadas Heckler & Koch HK69A1.

Este poema no es un rifle de precisión Coruña C75.

Este poema no es un rifle de precisión Mauser SP66.

Este poema no es una escopeta Franchi SPS 230, siquiera

una escopeta Remington M870 y, ni de coña, una escopeta Franchi Spas 12.

Este poema no son unas pelotas de caucho, artificios de humo ATF y lacrimógenos ATL

lanzados con la última escopeta del verso anterior.

Este poema no es una escopeta Franchi SPS 350.

Este poema no son unas granadas lacrimógenas de gas CS ni un fusil de asalto H&K G36 CV.

Este poema no es un todoterreno blindado Nissan Patrol GR,

una furgoneta Mercedes-Benz Sprinter 315 CDI; no es una tanqueta blindada Unimog UR-416 ni los camiones fabricados por URO, poco vistos en las manis, Pegaso o Mercedes Unimog (ambos con cañones de agua).

Este poema no es un fusil de precisión SAM-R ni es una metralleta M60E3.

Este poema, en concreto, no son las 90 armas por cada 100 habitantes

que tiene el pueblo estadounidense.

Este poema no es una mina antipersona MON-50 ni una mina M18 Claymore.

Este poema no es una bomba clúster o de racimo.

Este poema no es un misil de crucero BMG-109 Tomahawk.

Este poema no.

Este poema no es un carro de combate Leopard 2A5

ni un helicóptero de combate Bell AH-1Z viper

y pondría mi mano en el fuego porque no es

un cazabombardero McDonnell Douglas F-15 Eagle.

Este poema no es una bomba de plutonio ni una bomba de hidrógeno ni de helio ni una bomba de neutrones, no es la explosión de prueba de EE.UU. Castle Bravo en el atolón Bikini ni la Tsar Rusa,

ni la 596 china, ni la Hurricane inglesa ni la sin nombre de Corea del Norte en Kwijili en 2006.

Este poema no es ni será jamás un arma

ni siquiera cuando, como decía Celaya,

esté cargada de futuro.

David Trashumante. En Voces del Viento Sur. Surada poética 2014/2015. 30 poetas de la conciencia crítica. Ed. El Desvelo. Santander, 2016

15 AÑOS

En memoria de Iñigo Egiluz Telleria

(Euskal Herria 1975-05-03 Colombia 1999-11-18)

Asesinado en Quibdó por paramilitares colombianos

Vimos las cabezas de nuestros hermanos

arrancadas de sus cuerpos, flotando en el agua.

No dejaremos que la corriente se las lleve al mar del olvido.

Iñigo Egiluz

Ya han pasado 15 años

de la soledad del Anboto

del cuarteto de Pirineos

de las hogueras y acampadas

con las eternas risas

de los huesos y el alma

tras la piel

de nuestra infancia

exaltada de amistad

con la dialéctica roja

de los sentimientos

del ansia de quimeras

y transformación

madurando la pubertad

de la inocencia

y la rabia

inventando los colores

y sus matices

descubriendo que nuestro norte

es el sur

en la certeza

de otro mundo posible

ya han pasado 15 años

desde tu primera búsqueda

más allá de la mar

en la tierra tamal

inicio de proyecto de vida

caminando

en el compromiso revolucionario

de los hechos

en un lugar desconocido

en los mapas

de nuestra ignorancia

un lugar donde

no acabas de partir y de llegar

con la poesía de las estrellas

venciendo las contradicciones

de los privilegios

robados a la luna

en el viento

y en los relojes

de la historia

ya han pasado 15 años

desde que becamos el porvenir

con la solidaridad del reciclaje

de árboles impresos

y la música

de los anhelos

apostando las horas y las ganas

defendiendo las raíces

con la sonoridad de los ancestros

por la educación

de un futuro común

ya han pasado 15 años

desde el regalo a la utopía

de las canciones de la trova

que tallan el litoral

de la revolución constante

en la que aprendimos a ser

donde aprendimos a escuchar

las olas, las tormentas

y la calma

del socialismo de las manos

ya han pasado 15 años

desde tu último viaje de retorno

del que no te dejaron regresar

de la vuelta de los desplazados

por el río de la esperanza

y la palabra

en el caudal de las venas abiertas

dando voz

a quienes silenciaron

a sangre y fuego

alzando la dignidad

contra el interés

de los estómagos

de la oligarquía democrática

que destierra el recuerdo

y la vida

con la receta milenaria

del asesinato

ya han pasado 15 años

y a pesar del tiempo y el espacio

seguimos pronunciando

tu nombre

con la sinceridad fraternal

de quienes todavía hoy

y siempre

te queremos y añoramos

brindamos con tu memoria

recordándonos

y llamándote AMIGO.

Ibon Zubiela. En Voces del Viento Sur. Surada poética 2014/2015. 30 poetas de la conciencia crítica. Ed. El Desvelo. Santander, 2016

¡Llamen a la poesía!

¡Que nos roban!

¡Que nos están robando!

Se lo llevan todo

y nos roban en nuestra propia casa,

en nuestra familia,

en nuestras escuelas y hospitales,

en nuestro sueldo,

                     en nuestros días,

                                 en nuestro tiempo.

¡Que nos roban!

¡Que nos están robando!

¿Es que no vamos a hacer nada?

¿Es que no vas a hacer nada?

¡Que alguien llame a la poesía!

¡Que alguien grite “poesía, al ladrón”!

Que se enteren de lo que es bueno

estos nuevos ladrones,

que suenen las sirenas de la poesía,

las que ya atraparan a los de Ulises.

Que les quede claro, muy claro,

a estos especuladores del aire y del Sol

que se atrevieron a hurtar nuestra esperanza

y los colores

que la poesía no es tonta.

La poesía está aquí

para servir y proteger

al futuro

y tantas ganas hay de esposar

al ladrón

con versos encadenados y

encabalgamientos

que se han abierto oposiciones

para la Academia de Poesía loca,

loca de pasión y justicia.

Porque hacen falta mujeres y hombres

que integren el Cuerpo Nacional de poesía

y llenen las calles.

Poesía local, poesía autonómica,

poesía municipal, poesía rural,

¡poesía antidisturbios!

que se atreva a denunciar,

que acuda a la llamada de los

oprimidos

para defenderlos,

que se haga internacional,

que se haga Interpoe,

para hacer de este mundo

el que otras poesías soñaron,

que encierre de una vez y para siempre

a estos que nos roban

en un hipérbaton, en una sinécdoque,

  en una alegoría para el mañana.

Miguel Ángel Vázquez. En Voces del Viento Sur. Surada poética 2014/2015. 30 poetas de la conciencia crítica. Ed. El Desvelo. Santander, 2016

PAPA WAS A ROLLING STONE

¿Qué se puede hacer con un niño, si no bebe?

Humphrey Bogart

Cuando finalmente renuncie

a todos mis principios y embarace

a la mujer que amo pese a todos

mis juramentos, mis votos al diablo

y la constancia en pasarme el móvil

por los genitales desde los veinte años,

prometo no ser un padre horrible:

levantarme alguna vez si El Engendro

llora, levantarle del suelo

tras una caída, levantarnos

los castigos tras una trastada,

dejar el filtro familiar desactivado

y pasarle la ITV cuando el organismo

pertinente lo tenga estipulado.

Incluso, si no queda más remedio,

prometo atender a su madre,

la mía o algún tutorial de YouTube

que explique sin pegar demasiadas broncas

cómo se supone que funciona el cachivache.

Juro leerle en la cama, incluso

sobrio y no siempre versos míos.

Prometo intentar escuchar al grupo

de mierda que le vuelva loco

durante su adolescencia. Callarme

algunas de mis opiniones al respecto.

Juro por la gloria de mi madre

y por la madre que lo habrá parido,

darle un beso cuando me traiga

un gin-tonic, aunque esté poco cargado,

encargarme de que vaya a ver a sus abuelos

más de lo preciso. Enseñarle quiénes

fueron ellos y sus bisabuelos

y Gabi, Godín, Pantic y Kiko

y por qué debemos adorarles.

Cantará el himno como que hay un Dios.

Le inculcaré santificar las fiestas

y los corners al punto de penalti

o los despojos en los que va a verme

convertido más temprano que tarde.

Me esforzaré en instruirle a contemplar

los escotes sin descaro y a mentir

a su madre tan bien como yo mismo.




 Víctor Peña Dacosta. Diario de un puretas recién casado. Ed. Liliputienses, 2016

NO ME PIDAS LO IMPOSIBLE

No me pidas lo imposible ¹

No me pidas lo imposible:

porque bajarte la luna,

limpiar tu cueva de dragones,

partirte en dos follando

o amarte con la fuerza de los bares

son hitos al alcance de cualquiera,

promesas que no valen nada.

A mí déjame demostrarte

que, sin dejar de ser un niñato,

me has hecho un hombre, pídeme

gestos de épica cotidiana

y prometo ser tu héroe siempre

que no tenga excesiva resaca.

Pídeme lo posible: que vaya

a las fiestas de tu pueblo

y visite sobrio a tus abuelos,

que baje un poco la música,

que no beba tanto y me pierda

alguna vez algún partido.

Que te baje una comedia romántica

y haga el esfuerzo de empezar a verla.

Dime que te cuente cómo me ha ido

en el curro, que no hable tanto de política

y que deje el móvil mientras comemos.

Pídeme que te pida que te cases conmigo.

Pídeme que me corra dentro.

1 Pido lo imposiblePido lo imposible: ámame siempre./ Ámame cuando no nos quede el deseo./ Ámame con la dedicación de un monje./ Cuando el mundo en su entera totalidad/ y todo aquello que te es sagrado vayan/ en mi contra: ámame aún más./ Cuando la ira te invada y no tenga nombre: ámame./ Cuando cada paso desde casa al trabajo te agote:/ ámame; y recórrelo de nuevo./ Ámame cuando te aburras—/ cuando cada mujer que veas sea más bella que la anterior,/ o más patética, ámame como siempre lo has hecho:/ no admirándome ni juzgándome, sino con/ la compasión callada/ que guardas para ti./ Ámame mientras saboreas tu soledad,/ la anticipación de tu muerte,/ los misterios de la carne, que se desgarra y remienda./ Ámame como al recuerdo más preciado de tu niñez—/ y si no encontraras ninguno—/ imagínalo e imagíname contigo./ Ámame ajada como me amaste fresca./ Ámame como si fuera eterna—/ y yo haré de lo imposible/ una mera acción,/ amándote como lo hago.

(Ana Castillo, en traducción de María López Ponz)



 Víctor Peña Dacosta. Diario de un puretas recién casado. Ed. Liliputienses, 2016

SI SE PUEDE...

Sin más armas ni bandera

que mi pantalón de pinza negro

y mi polo pijo y rojo, reivindico

un anarquismo mainstream

en pos de la centralidad


 Víctor Peña Dacosta. Diario de un puretas recién casado. Ed. Liliputienses, 2016

PÁLIDO REFLEJO

Uno de los insultos que el personal lanzaba sobre Lou (...) era “¡casado!".

Diego A. Manrique

Arthur Rimbaud a los diecinueve años
dicen que dejó todo: a su familia,

su chulazo, su condición y cuarto

de poeta y partió a África rumbo

a dedicarse al contrabando de armas.

Pero de una manera funcionaria,

mucho menos peligrosa y romántica

de lo que hemos preferido creer.

Nunca dejó de escribir, digan

lo que digan sus despistados fans.

Yo a los veintinueve tomé todo:

fijé la fecha de boda con mi amada,

aprobé las oposiciones de Secundaria,

accedí a albergar, siquiera por un rato,

la idea de tener un hijo y comencé el pago

mensual con mis impuestos del contrabando

de armas de mi Gobierno democrático

a regímenes dictatoriales poco escandalosos,

al menos mediáticamente hablando.

No fui un esposo infernal ni un virgen de mente,

no perdí la pierna ni morí a los treintaisiete.

Pero hay muchas formas de ser un maldito.

Víctor Peña Dacosta. Diario de un puretas recién casado. Ed. Liliputienses, 2016