DOS POEMAS DE GSÚS BONILLA

LA LLAMADA: evoco a mis antepasados 

maestros en el arte de la tanatopraxia; 

a mis ancestros, que despellejaban cabras, 

borregos, y, de vez en cuando, un buey;  

que desollaban conejos y liebres, 

socarraban cerdos, y, casi siempre, 

en agua hirviendo, gallinas moribundas, 

eran desplumadas. añoro, 

todo un sinfín de habilidades 

que me impresionaban de niño, 

hoy, que no soporto la belleza 

de los telediarios.

*

BROCHE DE ORO O EPÍLOGO: lombrices 

que trituráis la tierra

estómagos que digerís
la soberanía de un pueblo

cagarnos  cagarnos  cagarnos

cagarnos la luz propia
de las tinieblas, pues si nos agraciasteis 

con la oscuridad: las entrañas
nos pertenecen

cagarnos  cagarnos cagarnos

hacer del vientre un corazón

qué importa su negrura, pero 

por fin: un corazón

Gsús Bonilla. En: Voces del Extremo. Poesía y resistencia. Ed. Amargord, 2013

Foto: Kaiko

PERFECT DAY - Lou Reed

3 POEMAS DE FELIPE ZAPICO

Basta de lamentos

Basta de lamentos

pilla un ladrillo del suelo

basta de lamentos

escupe a quien te oprime

basta de lamentos

rompe lo que puedas

basta de lamentos

desenchúfate

basta de lamentos

llena una botella de gasofa

basta de lamentos

tira una piedra

y nunca, nunca

escondas la mano

tiéndela

a todos los hermanos

pero por favor

basta de lamentos.

En: El ladrón de peras, 2013

*

Se toma la palabra

Se toma la palabra en toda la Península, en todos los lugares, las calles, ateneos libertarios, centros ocupados, bares, esquinas y mercados.
Se toma la palabra
para
defenderla
de tanto
tramposo.
Se toma la palabra
para
defenderla
de tanto
tanto
pomposo.
Se toma la palabra
palabra
que sangra
que duele
que alivia.
Se toma la palabra
que abrasa
que raspa
que mancha.
Se toma la palabra.

En. Campamento Dignidad. Poemas para la conciencia. 2013

*

El indiferente

A Isla Correyero

Ese que mira para otro lado

o

que aunque esté en el epicentro de la catástrofe

afirma no ver nada

ese

que se encoje de hombros

y silba

ese que

no siente

más que sus intestinos

ese

que dice ser apolítico

no meterse en líos

no buscar problemas

ese

el indiferente

ni

siquiera temblará

la

madrugada

en

que

llamen a su puerta

y

por supuesto

no

será

el lechero

quién vaya a por él.

Inédito. 2013

Feipe Zapico. En: Voces del Extremo. Poesía y resistencia. Ed. Amargord, 2013

Micah P. Hinson - Don't You Forget

FIGURAS DEL LENGUAJE

el antidisturbios dijo: (minuto 1:05)

http://www.youtube.com/watch?v=N1jC6KAEDkA

 

ha sido muy divertido

hemos jugado un rato

a partir de este momento

se considera desobediencia

si seguís cortando el tráfico

los que cojamos

lamentándolo mucho

quedarán detenidos

 

hipérbaton:

 

muy divertido ha sido

un rato jugado hemos

de este momento a partir

desobediencia se considera

si el tráfico cortando seguís

mucho lamentándolo

los que cojamos

detenidos quedarán

 

hipérbole:

 

ha sido divertidísimo

hemos jugado un buen rato largo

a partir de este mismísimo momentazo

se considera desobediencia máxima

si seguís pulverizando el tráfico

los que inmovilicemos

lamentándolo muchísimo

quedarán encerrados para siempre

 

onomatopeya:

 

sí mucho jajaja

y venga jijiji

pero ar!

que eh eh eh no no no

y si eo eo eo

ohhhhhhh

zasca zasca zasca

y luego ay ay ay

 

elipsis:

 

lo fue

ya no

detenidos

 

interrogación retórica:

 

¿ha sido muy divertido?

¿hemos jugado un rato?

¿a partir de este momento

se considera desobediencia?

¿si seguís cortando el tráfico

los que cojamos

quedarán detenidos?

¿lamentándolo mucho?

 

anáfora:

 

ha sido divertido

ha sido jugar un rato

ha sido desde este momento

ha sido considerado desobediencia

ha sido que si cortáis el tráfico

ha sido que lamentándolo mucho

ha sido que los que cojamos

ha sido que quedarán detenidos

 

polisíndeton:

 

ha sido y muy y divertido

y hemos y jugado y un rato

y a partir de este y momento

y se considera y desobediencia

y si seguís cortando y el tráfico

y los que cojamos

y lamentándolo y mucho

y quedarán y detenidos

 

antítesis:

 

ha sido divertido

hemos jugado tristes

a partir de este momento

se considera desobediencia eterna

si seguís cortando el tráfico

los que cojamos quedarán abiertos

y lamentándolo mucho

quedarán felizmente detenidos

 

ironía:

 

ver original

 

metáfora:

 

instantes felices

de juego compartido

mas desde esta luna

si el ahora no obedece

si los ríos de automóviles no fluyen

los que se enreden entre nuestras rudas manos

oh infelices!

solitarios quedarán en nuestra oscura caverna

 

 

Antonio Díez. En: Voces del Extremo: Poesía y Resistencia. Antología. Ed. Amargord, 2013

 

Modest Mouse Breakthrough with Lyrics

DOS POEMAS DE ANTONIO ORIHUELA

SUEÑOS COLECTIVOS

Hombres y mujeres que no conocemos
negaron con su rebeldía, su dignidad y sus derrotas
la victoria de la injusticia.
Hombres y mujeres que no conocemos
soñaron y sembraron para nosotros
libertad, educación y sanidad.
Hombres y mujeres que no conocemos
se revuelven en sus tumbas al ver que
todo lo que ellos imaginaron
y todo por lo que ellos vivieron,
trabajaron y murieron,
lo estamos perdiendo para nosotros
y para quienes vienen detrás.
Nada de lo cedido volverá,
nos estamos dejando esquilmar el presente
y el futuro que nos espera
será de soledad y mansedumbre.

 
***

 
DE BAD SAIDA A BAD MKABAR
He visto muchos laberintos:
El laberinto de Cnossos,
que servía para guiar a las danzantes
en un sensual baile que ejecutaban al llegar la primavera.
El laberinto que hay tallado en una roca
cerca de la ermita de Nª. Sra. de Piedra Escrita.
El laberinto de las paredes del CBGB,
en el Bowery, Lower East Side de Manhattan.
El laberinto de una camiseta de Paris Hilton
en la que se lee DEATH TO THE RICH.
El laberinto de las calles de Rabat Es Sefli, del Aaium,
del Husts, del Auki, del Mel-lah, todas confundidas
en los ojos de una paloma blanca llamada Tetuán.
El laberinto de las civilizaciones, de las religiones,
de los ladrones.
El laberinto de los Gobiernos, los ministros, los banqueros,
los jueces, los abogados y los medios de comunicación.
El laberinto de los trust, los holding, los lobbies.
El laberinto del mercantilismo, de los negocios,
de la corrupción, del egoísmo.
El laberinto de la estupidez, de la vulgaridad, de la sangre.
El laberinto abismal del proletariado.
El laberinto de los sueldos de miseria
y las jornadas extenuantes.
El laberinto del trabajo infantil, del hambre
y la falta de vivienda.
El laberinto del fracaso del capitalismo
para gestionar la riqueza.
El laberinto de los cuerpos.
El laberinto de aquella adolescente que me decía
que no quería ser recordada
porque se consideraba una más
del montón de gente que no será recordada.
El laberinto de la infelicidad, de los suicidas.
Todo en el laberinto, sin afueras,
nuestra casa sin centro
donde el único cobijo es andar por él,
perdidos, desorientados, fragmentados,
sin mucha idea del sentido o del sinsentido de la vida,
un enigma que crece con las preguntas que lo nombran
y que siempre nos gana la partida,
porque somos nuestra propia presa
y tendríamos que saber vivir con esta certeza,
y disfrutar hasta el final con esta cacería
donde Teseo tira del ovillo de Ariadna
y se encuentra que el hilo
termina en su propia boca.

Antonio Orihuela. En: Voces del Extremo. Poesía y Resistencia. Antología. Ed. Amargord, 2013

Modest Mouse - Talking Shit About A Pretty Sunset (Lyrics)

TRES POEMAS DE ALBERTO GARCÍA TERESA

-->

De tanto pacer cómodamente en la pradera,

de tanto asumir gustosamente las herraduras,

los pegasos han olvidado cómo volar.

*

Se erige entonces su traqueteo de acero genocida,

su punzante amputación de trigos,

su vendaval de muelas bañadas de oro.

Se fosilizan los pilares del frío.

Se arrasan con sal los campos donde brotaba el amor,

donde respiraba la solidaridad; los hombros, los codos.

Se cubren las grietas con cemento y ametralladoras.

Se pudren las melodías desplegadas en los ojos.

Atended, niños que desayunáis cereales con bombardeos,

niños que cubrís con cadáveres vuestras golosinas,

que cultiváis una gruesa costra en los ojos mientras veis la televisión:

¿qué imágenes os esperan en vuestras pesadillas?

Aun así, en este caos de carbono y níquel,

se entreabre el canto de un abeto,

una hoguera de labios deseosos de rozarse, de acariciar

vientres y heridas donde posar semillas de proyectos.

En nuestras manos abiertas encontrarán refugio.

En nuestras sábanas de agua, una plataforma segura.

Y en el hueso del filo de la trinchera

hallarán el destino y el sepulcro de su dentadura.

*

Resulta difícil no encontrar en un manantial agua turbia.

Resulta peligroso no hallarla.

Las barricadas están formadas por granos de arena

que irremediablemente se desparraman.

En cada explotado puede vivir un explotador,

en cada caricia un pálpito de colmillo.

Sólo si no olvidamos las aristas de las esferas

podremos hacer de los sueños nuestro camino.

Alberto García- Teresa. En: Voces del Extremo. Poesía y resistencia. Antología. Ed. Amargord, 2013

..

Diego el Cigala " Tema de la cava " con Jerry Gonzalez & Piratas Flamencos

Diego el Cigala " Tema de la cava " con Jerry Gonzalez & Piratas Flamencos

VUELO

En Primera, la azafata

te lleva sonrisas en una bandeja,

te aplica masajes en la espalda

y ves en la tele digital

la impotencia de Obama.

Los asientos son cómodos,

se duerme con la cabeza recta

sin ese dolor al despertar

en el músculo escaleno

propio de los viajeros sin posibilidades.

El cielo es limpio en Bussines

y el mundo justo en la terminal,

la salida es espaciosa

y las escaleras se mueven al ritmo

de la novena de Mahler.

Aunque estés soltero, en Vip Class

tu esposa espera el regreso

con una tarta de manzana,

y mientras Amy asciende al cielo

te canta.

En Top Class tu eliges el color de la piel,

la religión y la raza;

si quieres, eres blanco y rubio, militante de derechas,

llevar los zapatos de potro y hablar

con la voz de Marx y su discurso.

Puedes ser judío, sufí o macareno,

amar a dios o al dinero

tu decides la nacionalidad,  la riqueza,

que tipo de genocidio fomentas

y la mirada de sangre de los ojos.

En el exterior,  la temperatura gélida

nos extraña

aunque merece la pena la visión

del hongo nuclear en las favelas de Río

o en la ciudad de Mogadiscio.

Cuando aterrizas, en un lavabo dorado

mojas el rostro de madera,

regresas al suplicio maloliente

de los días sin paz

lleno de vulgares manos sucias y escamas.  (Cést la vie).

 Alberto Gil-Albert. En Voces del Extremo. Poesía y Resistencia. Antología. Ed. Amargord, 2013

TSOL - "You Don't Have To Die"

PIERDES LO QUE AMAS

Pierdes lo que amas,
y encuentras el naufragio, la isla noche,
lo negro tas la puerta enseñándote los dientes.

Pierdes lo que amas,
y se arranca una mordedura,
un trozo de tu pobre corazón.

Pesa la primera noche con sus nubes de plomo,
y el día de después da crueles carcajadas
en medio de su luz plena.
Y la noches de después, y todos los demás días
y todas las demás noches, cada una,
es una pala llena de espera
que arrojamos, incrédulos,
a la tumba vacía de lo que perdimos.

Vuelven en ejército los recuerdos,
vuelven en fila las imágenes
falsamente embellecidas por el tiempo;
los mínimos actos,
aquellos que se estampan a escondidas en el alma
como sellos de sangre.

Y después de múltiples días e infinitas noches,
aquello que perdimos,
volverá convertido en ausencia asimilada.
Volverá para volver a la piel,
a nuestros gestos,
a nuestra mirada más vacía aún
porque algo más perdió.
Volverá para no volver.
Cuando la esperanza se seque como una costra,
cuando las lágrimas se conviertan en un montón de sal.

Volverá, pero no hoy.
Hoy que infinitamente esperamos
pronunciando palabras que perdieron ya
la fuerza primigenia de los chamanes.
Volverá, ya sin sonidos y sin pasos,
porque el llanto, en su pantalla invisible,
en su oreja invisible, los agotó.

Volverá, sí,
aunque se fue huyendo con todo lo que pudimos dar,
cargando a sus espaldas
con nuestro propio olvido.


Pilar González España. El cielo y el poder. Ed. Hiperión, 1997

Lovesliescrushing - Babybreath

CINCO POEMAS DE GUILLEVIC

 

Si escribo es, digamos,
para abrir una puerta.

Lo más curioso:
Ignoro

en que momento ocurre
esa apertura.

-Además, lo que se levanta,
quizá sea un telón.



*


No tendrá,
mi poema,
la fuerza de los explosivos.

Ayudará a cada uno
a sentirse vivir
a su nivel de flor floreciendo,

a verse
como él ve la flor.



*


En el poema
se puede leer

el mundo tal y como aparece
a primera vista.

Pero el poema
es un espejo

que te invita a entrar
en el reflejo

para trabajarlo,
modificarlo.

-Así, modificado el reflejo
reacciona sobe el objeto
que se dejó reflejar.


*


No escribo sobre ti,
no escribo sobre nosotros
cuando más te vivo.

No hay nada más entonces
que vivirnos,

cuando soy tuyo de tal forma
que soy mas tú que yo.

Más bien escribo sobre ti
para revivir esos tiempos

que se quedaron en mí,
madurados por la necesidad
de superarlos

hasta lo más
que pueda soportarse.

*

La superficie está allá
para que uno la atraviese

¿La atraviese hacia qué?
No se sabe.

Una vez atravesada la superficie,
viviremos

adaptándonos a un interior
distinto de uno mismo.


Guillevic. Arte poética. Ed. Fuentetaja. Madrid, 2011
Traducción de Pilar González España

Morton Feldman: Piano and String Quartet (1985)

LA MARCHA DE 150.000.000 -fragmento- ENRIQUE FALCÓN

LA MARCHA DE 150.000.000: EL SAQUEO

Fragmento XI

01 Soy altura de perro.
02 Naceré en los instantes de cada luz volcada.
03 Mis nombres me los dieron el libro la bala la guerrilla.
04 Tuve amigos.
05 Los huesos se apagaran con una voz tranquila una voz prestada.
06 A lo lejos mis ojos se derrumban tras el humo de los tanques.
07 No sé si respirar.
08 Extrajeron las algas los caminos tus clavículas de estaño.
09 Extrajeron los gatos sus agujas de trampas policiales.
10 Sacaron los esófagos extirparon las camisas de su dueño.
11 No hubo ruido.
12 Soy altura de niño enloqueciendo todas estas tumbas.
13 Otra vez naciendo muerto en las matanzas de la boca.
14 No sé si respirar.
15 Hablaron como bucles en el plomo.
16 Hablaron como tengo que plantar un árbol nuevo.
17 Hablaron como si-has de respirar?
18 Soy la altura de un pueblo perseguido.
19 Naciendo a cada instante de una bala muerta.
20 He de ensuciar los patios los cuchillos los pozos ciegos.
21 Entierran a los hombres con un pañal de frío.
22 Algunas detenciones te incomodan.
23 Ruptura entre la sangre de las tardes tranquilas.
24 Quiero morder las averiguaciones.
25 Quiero levantar el mirto abierto.
26 Estas zonas ilegales.
27 Estas llagas.
28 No sé si respirar.
29 Poseeré todas las hojas las escuelas los fusiles.
30 Cuando ya me hayan convertido.
31 Repleto de estaciones y cuartillas estúpidas.
32 Cada lenguaje castiga las bocas.
33 He de poseerme refugio y estanques en flor.
34 He de levantar todas las ventanas.
35 He de conseguirte menta barricada pájaro y estampida.
36 A los voluntarios que dejaron la noche.
37 Al heno, al último peligro en los portales.
38 Soy el primer hombre en haberte avistado.
39 Altura de las lenguas en las masacres públicas radiadas.
40 Poseo todo lo advertido las canciones.
41 Naceré de las conchas que volcaron tu hambre.
42 A los sucios epitafios de la zona prohibida.
43 A tu nuca de aguaceros detenciones perfectas.
44 A tus ojos descritos en las cartas oficiales.
45 Soy amargo como un niño tremendo.
46 Yo no sé si respirar.
47 Un perro que baja entre el suicidio del agua.
48 Mis dedos despelados por el nervio de la sangre.
49 Y, sí, yo te he visto desde antes de nacer.
50 Besabas clavícula meseta funda de los muros.
51 Que te bebiste la muerte sobre el árbol del madero.
52 Todo lo que no pude contra el olivo.
53 O para ti, —ruedo a rabias de Revolución.
54 En los dedales de su puño hambriento.
55 A la espera de otra soledad.
56 Yo no sé si respirarte-decirte tierra, "aliento".
57 Con mis labios atravieso la historia niña de los desposeídos.
58 Diminuto como un pretexto blanco.
59 Quiero pasarte por encima - por debajo toda tu sed.
60 Quiero penetrar tu vientre hendido.
61 Yo no sé si respirar.
62 Una altura de mujeres dislocadas.
63 Por los campos rojos de las revueltas yo camino.
64 (Sólo las grietas que fusilan los caminos).
65 Solas las cenizas, arrasadas, todas marcha, liquen-boca, —y nevisca.
66 Yo no sé si respirar.
67 Como tú: loco y calentura.
68. Soy el primer hombre en decirte hermano.

Enrique Falcón. La marcha de 150.000.000: El Saqueo, 

Ed. Germanía, Valencia, 1998. Reproducido en Antología Anarquista. Poesía siglo XX. Un gato negro Editores, 2013

Enrique Falcón + Niño de Elche (Voces 2013)

TRE POEMAS DE ANTONIO ORIHUELA

LA HORA DEL RECREO

Como la escuela es:
autoritarismo, esquizofrenia,
segregación clasista, adiestramiento,
memorización absurda de estupideces,
productividad cuantitativa,
competitividad, mentira
y fomento de la indignidad personal
con tal de acceder al éxito
en una sociedad podrida,
la escuela
no puede ser la conciencia moral de la comunidad
sino el reflejo de su estado más pavoroso,
el mercado
donde se deforma a los seres humanos
para que se conviertan en mercancías.

Una escuela así no puede cambiar el mundo
pero puede destruir a las personas.
Frente a ella, su aburrimiento e inutilidad,
nos queda aún la maravillosa hora del recreo
para pensar por ti mismo,
ponerte en lugar del otro
y llevar tu verdad
hasta donde tu verdad te dice que estás equivocado.

¡Ánimo!,
están a punto de tocar el timbre.

*

ANARQUISTAS Y LUCIÉRNAGAS

A veces creo que las luciérnagas somos nosotros,
una especie en peligro de extinción,
escasos, intermitentes, estacionales,
feos como una gamba
pero en la noche oscura
brillantes
y ahí.

*

EL TARDOCAPITALISMO TAMBIÉN COMO PROYECTO
LINGÜÍSTICO
No lo llames competencia porque es monopolio.
No lo llames derecho al trabajo porque es permiso de trabajo.
No lo llames información porque es publicidad.
No lo llames aplazamiento porque es censura.
No lo llames producción porque es alienación.
No lo llames movilidad porque es precariedad.
No lo llames flexibilidad porque es contrato basura.
No lo llames fin de contrato sino despido.
No lo llames depresión porque es impotencia.
No lo llames mobbing porque es malestar laboral.
No lo llames accidente laboral porque es terrorismo empresarial.
No lo llames emprendedor porque es empresario.
No lo llames ganancias netas
porque es destrucción de recursos no reproducibles.
No lo llames beneficio
porque es apropiación de economías externas.
No lo llames televisión porque es masajeo ideológico.
No lo llames autonomía porque es telefonía.
No lo llames tu victoria porque es nuestra derrota.


Antonio Orihuela. Antología Anarquista. Poesía siglo XX. Un gato negro editores, 2013

John Cale - Dying on the Vine [Subtitulos Español]

DOS POEMAS DE JAIME GUEVARA

ARTISTAS PRESOS

Danzábamos en el techo
Por los quinientos abriles
Cuando un montón de fusiles
Nos apunta alrededor
Se ha equivocado mayor
Solo somos bailarines

Porqué me sube al camión
Porqué me arroja en el suelo
Porqué me esposa los sueños
Porqué encapucha mi frente
Se ha equivocado teniente
Solo soy titiritero

Me roban discos y libros
Y me pregunta a palos
Si es que utilizo en asaltos
Mi careta y mi disfraz
No sea bruto oficial
Yo los uso para teatro

Pero el ministro anuncio
Que disque por guerrilleros
De las farc o de sendero
Fue que nos hizo apresar
Pero ni se disparar
Solo soy un guitarrero

La moraleja del cuento
Es que los paracaidistas
Si quieren ver terroristas
Vayan a verse al espejo

Y en cambio guarden respeto
Para el pueblo y sus artistas
Y en cambio guarden respeto
Para el pueblo y sus artistas
Y siempre guarden respeto
Para el pueblo y sus artistas

EL SOLDADITO

El soldadito partió sonriente, 
Rumbo hacia el frente de guerra oriental 
Entre el aplauso de la muchedumbre, 
Que daba lustre al discurso oficial 

Sólo lloraban su madre, su novia, 
Su hermana, y el bus del cuartel, 
Aunque llenaban el aire 
Sus "¡Viva la patria!", orgullosos de él 

Tras una orden de Lima o de Quito, 
El soldadito empezó a combatir 
Vio mucha sangre, mas era su lema 
"Por esa tierra, matar o morir" 

Hasta que del otro lado, 
Otro simple soldado, tan pobre como él, 
Se adelantó a dispararle, 
Y cayó, como cae ningún coronel 

El soldadito regresa a su pueblo, 
Pero en un negro y oscuro cajón 
Sus familiares en Loja o en Cuzco 
Visten de luto con un medallón 

Dos presidentes proclaman 
Victoria con gorda popularidad. 
Y el suelo que defendió el soldadito 
Han vendido a una transnacional 

Los generales en Quito o en Lima 
Lucen sonrisas de heroicidad, 
Mientras los restos de los soldaditos 
Quedan perdidos en un matorral

Jaime Guevara. En: Antología Anarquista. Poesía siglo XX. Un gato negro editores, 2013