SI ESA COLA DE LA LOTERÍA

Si esa cola de la lotería

un día estuviera en la librería...

Cuando se enterará la gente

de que allí hay premios para todos.

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

VIDA DE OTROS

Ahora que su amor se ha vuelto transparente,

les ofrezco este recuerdo inseguro,

abrazados a los dos, porque así duele más

y porque ya es hora de que mi corazón

los deje marchar.

Se amaron siempre con nombres falsos

y por eso nunca se encontraron.

Varias veces él no se atrevió a seguirla

y prefirió sumarla a sus pérdidas,

al fondo del baúl, al álbum de fotos,

al hueco en la pared que nadie más conoce,

al pellizco en su corazón cada cinco mil años.

Varias veces lanzó botellas con mensajes

y cartas de enamorado, porque él era del tiempo

en que los amantes aún se escribían

pero las cartas eran devueltas

como si hubieran sido enviadas a otra ciudad.

Varias veces su voz en otras voces

o tal vez su voz en aquella voz,

la extrañeza de ser dos, de amar sus cosas,

de que enero contara sus años

extendiendo sobre ellos un silencio,

una neblina, un nido donde se amaban

con ternura de equilibristas

a treinta metros del suelo, sin desmayo,

como dos desesperados un mes de julio,

un noviembre lleno de difuntos

por donde se fue todo, perdido

entre las diversas formas del murmullo,

de la belleza envuelta en una telaraña

que trepa por los errores sin respuesta.

Varias veces la primera vez, la vida

en vestigios célebres, promesas de año nuevo,

la vasta intención de limpieza que busca la perfección.

Varias veces en lo hondo de su alma

revolucionarse a sí mismo en el amor

para ser un buen revolucionario,

flor obsesiva de lo perfecto que pasó por sus ojos silenciosamente,

pegada a él en la secreta manera de enredarse en las cosas

frente a un mundo sembrado de piedras donde sigue

sin haber más belleza que llevar la belleza dentro.

Varias veces en los días oscuros

ella se quejó de que jamás le había escrito un poema

a su pelo rubio, sus margaritas rosadas,

 su blanca piel traída de Ucrania,

y el reproche regresa

soplándole esos años como humo de tabaco en los ojos.

La vida entonces les sobraba

y la dejaban pasar en los bancos de los parques,

su cabeza en su falda,

sus manos en su cintura,

su mirada en su mirada

con el dolor íntimo del primer encantamiento,

porque ella era el mismísimo amor

escapado del laberinto de los veinte años

y caminará eternamente

por una avenida de palmeras

mientras él la dibuje como una sombra detrás de casi todo.

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

2 poemas de MANUEL MARTÍNEZ MORALES

Algo de poesía tibia
algo de palabras
al menos
para calmar la sed y el miedo
para calmar la rabia
porque esto aún no revienta.
Algo de recorrer prados inocentes
de juegos vespertinos
Algo, en fin, de mi infancia
para calmar mi sangre
para mis pasos cansados
de andar por estos tristes lugares.
Un poco de sonrisas
de frescas mañanas
de ir y venir por el campo.
Un poco, amigos,
de solitaria paz
para mis ojos
hinchados de llorar.
Viento, huracanes
y palabras duras, 
gritos mas bien
para que esto comience de una vez
para que retumbe la tierra...
Un fusil para todos
para que esto acabe ya
para que mi hijo
duerma tranquilo
y para que las mujeres
vuelvan a echar raíces en la tierra.
Quisiera también
una camisa limpia de coraje
y calles amplias
para todos nosotros
Y, sobre todo, 
mucha fruta para los niños.

***

Plegaria de nadie 2

Los sefarditas lúdicos
preparan su examen de conciencia,
en tanto en otro lugar
distante años luz
muere el último
rinoceronte blanco
sobre el planeta.
Padre nuestro
que no estás en los cielos
ni se hace tu voluntad
pues en tu grandeza
no permitirías
que aquí en la tierra
tales vilezas se cometieran,
que desde la cúpula imperial
adoratorio del becerro de oro
se patrocine la destrucción de
la vida
en esta Tierra que nos alberga.
Ni permitirías
que tus muchos hijos
los más humildes
fabriquen el pan de cada día
para que unos pocos
se lo traguen
o lo negocien.
Déjanos caer en la tentación
de arrastrar al dictador
al sátrapa ladrón
al tirano asesino
hasta el basurero de la historia.
Y líbranos de este mal
del que, a la vez,
somos hacedores y víctimas.
Ilumínanos
con amor y conocimiento
para librarnos del rencor
y el deseo de venganza.
No permitas
que nuestro corazón enmohezca
ni que nuestras indignadas voces
enmudezcan.
Permítenos
no perder la esperanza
de juntar manos y corazones
pensamiento y voluntad
para entre todos
detener el cataclismo
que se avizora.

Sólo danos, a los más pequeños,
a los nadie
la espada de la justicia
y la antorcha de la libertad
para con nuestros cansados pies
seguidos de nuestros hijos
caminemos más allá
del arco iris
a la tierra soñada
más nunca prometida.
Amén.

Manuel Martínez Morales

METÍ EL PIE EN UN CHARCO

Metí el pie en un charco

y se borró el mundo

mejor no buscar responsables

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018
Fotografía de Juan Sánchez Amorós

EN LO QUE ESTUVO HUECO

En lo que estuvo hueco,

oscuro, ciego,

hay tanta llama viva,

herida, sin cuidado,

completa luz

que más allá de ti extiendes.

Duele de dulzura.

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018
Ilustración de Matilde Granado Belvis

TEORÍA DEL CAMPO UNIFICADO

La aspiradora se aspiró a sí misma
y ahora no se donde está,

tal vez en un universo paralelo
donde las curvas se toman en línea recta,
lo lleno se vacía,
arriba y abajo se confunden,
lo concreto se disuelve,
lo separado se junta

y lo inexistente comienza a existir
como si existiera.



Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

MULTIVERSOS

El universo en el que Dios mete su dedo en el espacio

y hace girar las galaxias lentamente,

el universo donde todas las galaxias

se reflejan en un charco de agua,

el universo donde una gota de agua lleva inscrita

toda la historia del diluvio universal,

el universo donde los átomos tienen la forma del Chomolangma,

el universo donde la espuma que rompe en la playa de Mazagón

tiene siempre la misma edad,

el universo en el que cuando hacemos el amor

brotan diamantes por los humedales de la casa de los Escribanos,

el universo en el que Juan Carlos Usó

le pasa un pitillo a David Castillo

mientras Daniel Macías le explica su proyecto

de iluminación para torpes al Niño de Elche,

el universo en el que viajo en moto por Zanskar,

el universo de las playas fósiles doradas por el sol

en el gompa de Lamayuru,

el universo en el que veo pasar a Marco Polo

desde una duna del desierto de Nubra,

el universo de un cuadro de Willen de Kooning,

el universo donde Carles Santos toca Bujaraloz by night

en un bucle sin fin,

el universo de la sala de los delfines en Knossos,

el universo de dos que se dan la mano en el camino de Montemayor,

el universo de las gotas de lluvia en la ventana

de mi dormitorio en la casa del lago de Proserpina,

el universo del ciclamor en flor,

el universo de unos niños que juegan a saltar a piola

en la calle azul y blanca de la Fuente de Moguer,

el universo de las pisadas un atardecer frente a las islas Marietas,

el universo del que te mira por primera vez,

el universo de la cama de las pulgas en la casa de Ámbar Past

en San Cristóbal de las Casas,

el universo en el que Duarte con París es una avenida vacía,

el universo en el que Glaem Parls me recita Papi quiero piña

en una voladora atestada camino de Guayacanes,

el universo de las luces plateadas de una carroza de boda

pasando junto al crematorio de Manikarnika en Varanasi,

el universo en el que Kaushiki Chakravarthy canta el Yaad Piya ki Aaye,

el universo de los bebederos de pájaros

en la casa de Juan en Vilanrosa,

el universo de los lavabos del Bombay en el DF,

el universo del que se ahoga en un mar muy azul,

el universo del que ve atardecer en Cais das Colunas,

el universo del que se coloca una chancla en la cabeza,

el universo del que escribe AMOR con un punzón en la pared,

el universo del que se pierde entre el centeno,

el universo del que rememora sus vidas pasadas al contacto con un burrito,

el universo de los amantes que se esconden detrás de una duna

en Praia da Ponta da Areia,

el universo del que recita para nadie en la Pulquería de Insurgentes,

el universo del que come chile enogado en la plaza de la Concordia de Cholula,

el universo del que fuma en la explanada del santuario de la Virgen de los Remedios

con el Popocatepetl nevado al fondo,

el universo del que canta en náhuatl

en el centro cultural Tierra y Libertad de Lerma,

el universo del que vuelve a la pirámide de la Luna en Teotihuacán,

el universo del que busca refugio en un pozole

un día lluvioso de muertos en San Juan Chamula,

el universo que recoge todos los lugares

que no tenían a dónde ir,

el universo en el que nada importa lo que importaba,

el universo en el que no existe el dolor, las heridas, la memoria,

el universo del que despertó su kundalini,

el universo en el que se refleja el universo,

el universo del multiverso

como matrioskas, mamushkas, babushkas

o la suma de todas las acequias, todas las moradas,

todas las puertas camufladas que comunican entre sí

dando forma a los resplandecientes rasgos

del rostro del que formas parte,

universos del multiverso,

no puedes entrar,

nunca saldrás de él.



Antonio Orihuela. Disolución. Ed. El Desvelo. 2018

PUENTE DE EINSTEIN-ROSEN

Es de noche, y ahora

lo volvemos a cruzar sin turistas.

Tú te curvas sobre mi hombro

y mi brazo se ciñe a tu cintura

conscientes de haber conectado

puntos muy distantes,

de ser dos cuerdas cósmicas,

por fin vibrando juntas, entrelazadas,

porque lo que sabíamos y olvidamos

no se había perdido y vuelve,

porque todo lo que fuimos permanece

aunque sea imposible de recuperar.

No hay 60 segundos en un minuto.

No hay 60 minutos en una hora.

No hay 24 horas en un día,

te estoy mirando por primera vez.



Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

HABIA UN HUECO

había un hueco

llegaste tú

no sabía que había un hueco


 Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

LA GRAN BELLEZA

Ahí están las puertas

para verte desde fuera,

la malla que hay que cortar,

el pájaro que hay que imitar,

el ojo que hay que cerrar

para que la visión se abra.

Ahí están las puertas,

pero miramos sin ver

y como no vemos,

no tenemos respuestas,

porque no tenemos preguntas.

Tenemos muros, recintos,

enfermedades, dolores,

lenguaje,

cercos de realidad

cada vez más circunscritos.

Somos el telar descompuesto

sin memoria de su urdimbre,

furtivos en una provincia de lo infinito

que no quieren dejar de soñar

por temor a despertar en otra parte.

Ahí están las puertas

con su transparencia,

con su más allá

y su más acá

unidas

con sus muchos mundos,

formas, flecos, hilos sueltos,

mensajes sin mensajes

que celebran la vida.

Ahí están las puertas.

Deja

tu máscara

en la puerta.



Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

LA ESPIRAL

No fumaba, pero tenía el corazón de la familia,

uno de esos corazones que se cansan de andar

y que, poco a poco, fue dejándolo postrado,

confundiendo sus días,

convirtiendo a mi padre en mi hijo,

un niño tranquilo que se pasaba el día

sentadito delante de la televisión,

pelando las hojas de un sueño

en espiral

hasta su vacío centro

y ascendiendo en espiral por ellas

hasta abrir los ojos de nuevo

en mi insistencia

y verme yo, nervioso, azorado,

llamando en su pupila azulísima.

En ese ir y venir

se fue olvidando de sus pájaros,

de los bares a los que iba a tomar café,

del pueblo de donde apenas había salido,

del viaje de novios a Italia que le regalé

cuando sus bodas de plata,

se fue olvidando de su coche, de cenar,

de las plantas, de las cosechas, de sus hijos

y se aferró aún unos años a su infancia de huérfano,

sus travesuras, el infinito amor

que le prodigó la mujer a donde fue a morir

con sus últimas palabras.

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

CENIZAS

Tú tendrías que haber cumplido mi última voluntad,

no yo la tuya.

Decían que fuera a verte,

que te habían vestido con tu traje de novia,

que parecías un angelito,

pero no tuve valor para mirarte,

a pesar de los disfraces, las cremas y los coloretes

los muertos se parecen demasiado a los muertos,

prefiero sentirte como un cascabel que me acompañará a todas partes

y que en las brumas finales me guiará a través de la última de mis batallas.

Cumplimos tu voluntad

en las hermosas dehesas de Doñana,

donde cada primavera podrás ver pasar las carretas

en las que tal vez vuelvas a ir sin saberlo,

te levantes en un baile del polvo a ti misma,

despierta en la nada que es el sueño completo de la vida,

sin recuerdo alguno de los que un día

cumplieron tu última voluntad,

que nada sepas de un día de lluvia

en el que con el corazón helado

te vimos arder, avivando las llamas

con unos zapatos que jamás tocaron el suelo.

Antonio Orihuela. Disolución. El Desvelo Ed. 2018

3 poemas de 50 POEMAS de JOSÉ LUIS PIQUERO

NOCHES A SOLAS CON LOS AMIGOS DE ANTES

Te juro que de noche vienen a verme todos
aquellos que he engañado a lo largo del tiempo.
Me miran con los ojos terribles de tristeza,
seguro que no saben que me alegro de verles.
Mis amigos y víctimas. No es tan malo en el fondo
estar aquí sentado recibiendo visitas.
Mis víctimas de cuando y por qué. Si pudiera
yo les explicaría que no soy responsable.
Con la noche muy alta oigo lejos los trenes
y a menudo me pierdo en las luces del fondo.
Una ventana sola, con una luz muy triste,
me distrae un momento con preguntas absurdas.

Quién vela en ese cuarto y si vendrán a verle
fantasmas de los vivos que tratamos un día;
también estos -me digo- le recordarán hechos
del pasado, secretos, graves conversaciones
de adolescentes, sombras de una tarde de sol
con adornos de fiesta y una banda tocando,
o un café en una vieja cafetería del centro,
copas a medianoche, gente que dice cosas...
Darán otras versiones, cambiarán un detalle.

Él se esfuerza en hacerles comprender que no siempre
varios puntos de vista vienen a coincidir,
pero con un esfuerzo, de buena fe podríamos
situar el contexto y ponernos de acuerdo
en lo más esencial.

Pero ellos me responden
que es demasiado tarde para pasar por alto
tantas malas jugadas como he hecho en mi vida,
las pequeñas traiciones, las infidelidades,
y con razón me dicen que, si soy inocente,
por qué les dejo franco el paso de mi cuarto,
y preguntan si tengo la conciencia tranquila.
Y te juro que entonces ya no sé contestar
y aventuro tardías disculpas que no escuchan.

Empiezan a dar mueras para matarme poco
de esas muertes pequeñas que causan tanto daño,
y me quedo pequeño yo también y desnudo
y en mi rincón de siempre me abrazo a mis rodillas
sin encontrar tu mano para apretarla fuerte
mientras llueven los golpes, y te llamo, te llamo,
dónde estarás tú sola con tus propios fantasmas.

Algunas noches vienen a visitarme todas
las personas que he amado a lo largo del tiempo.

Ojalá que una noche me encontrasen dormido.
No querrían entonces que yo les visitase.

RIMBAUD

Yo no quiero ser yo. La vida entera

la gasté en reinventarme, como un fénix doméstico.

Me fui sobreviviendo como pude.

Yo no sé quién soy yo. Tal vez la máscara

debajo de la cara. La pregunta.

Yo no pude ser yo. Y el minucioso

trabajo de vivir sin heroismo se quedó para otros.

La verdad es la triste descripción del secreto.

No quise ser verdad. Quiero ser Nadie.

EXTRAVIADOS

Hemos estado siempre aquí.

Nunca ha habido otro tiempo ni otro espacio.

Una mañana el aire

estaba como virgen, intocado

por la mano del dios, y comprendimos:

nunca llegamos, nunca nos iremos.

Una rueda perfecta, si esto fuera una rueda.

Una prisión perfecta, si fuera una prisión.

¿Y por qué iban a ser las cosas de otro modo?

Ellos nos miran pero no nos ven.

Se diría que esperan algo que va a ocurrir.

Nunca ha ocurrido nada

y nada va a ocurrir. Permanecemos.

Ha de haber un milagro en todo esto.

O mejor nos dejamos de milagros.

Aflicción, no nos dejes

ahora que sabemos lo que somos.

Aflicción: nuestra última certeza

cuando ya no nos quedan más certezas.

José Luis Piquero. 50 poemas. Antología personal (1984-2014). Ed. La isla de Siltolá. 2014 

DE CREENCIAS Y ESCLAVOS VAROUFAKIS/COQUELIN/SLOTERDIJK/MANUEL

MUCHOS CREEN que las monedas metálicas se idearon para ser utilizadas en las transacciones, pasando de mano en mano. Pues bien, no fue así. Por lo menos en Mesopotamia, ¡las monedas metálicas se utilizaban para registrar la distribución del superávit agrícola mucho antes de que se les diera el uso actual! Tenemos pruebas de que, en algún momento, el registro de derechos de propiedad sobre los cereales que se guardaban en los almacenes comunes se hacía en función de monedas metálicas virtuales. ¿Virtuales? Sí, virtuales. Por ejemplo, en el registro contable se escribía: «El señor Nabuj recibirá cereales por valor de tres monedas metálicas».

Lo divertido es que estas monedas, o bien ni siquiera existían —es decir, no se acuñaron hasta centenares de años después—, o bien existían pero pesaban demasiado como para que circularan. De este modo, las transacciones sobre la parte del superávit se realizaban en función de unidades monetarias virtuales. Pero algo así requería lo que llamamos creer —en latín, credere, y en inglés, credit—: la creencia o confianza de que estas unidades virtuales tenían valor de cambio y por eso merecía la pena que alguien trabajara para recibirlas.

Sin embargo, para que existiera esa confianza, era necesario que hubiera algo parecido a lo que nosotros llamamos Estado: una institución colectiva que sobreviviera a la muerte del señor y en la que alguien pudiera confiar que le daría, a su tiempo, la parte del superávit que le pertenecía.

Yanis Varoufakis. Economía sin corbata. Destino, 2015.

LA MAYORÍA de las operaciones de crédito se efectúa, en todos los países, dentro del círculo de las mismas relaciones industriales. El productor de materias primas se las adelanta al fabricante que ha de transformarlas, obteniendo de éste una promesa de pago con vencimiento fijo. El fabricante, después de realizar la parte del trabajo que le corresponde, adelanta a su vez en condiciones análogas su producto a otro fabricante encargado de seguirlo transformando, con lo cual el crédito va extendiéndose de uno en otro hasta llegar al consumidor. El comerciante al por mayor adelanta sus mercancías al comerciante al por menor, después de haberlas obtenido en las mismas condiciones del fabricante o del comisionista. Todos toman a préstamo con una mano y prestan con la otra, a veces dinero, pero con mayor frecuencia productos. Se realiza así, en las operaciones industriales, un intercambio incesante de anticipos, que se combinan y entrecruzan en todas direcciones. En la multiplicación y en el crecimiento de estos anticipos mutuos consiste precisamente el desarrollo del crédito, y aquí es donde se halla la verdadera sede de su poder.

Charles Coquelin. Le crédit et les banques. Guillaumin, 1848.

CUANDO LOS ESQUEMAS del negociar con riesgo se extienden de modo general —tomar crédito, invertir, planificar, inventar, arriesgar, reasegurarse, repartir riesgos, crear reservas—, entra en liza una casta de seres humanos que quiere procurarse por sí misma su felicidad y su futuro jugando con las oportunidades, que ya no desea recibir exclusivamente de la mano de Dios. Se trata de un tipo que en la nueva economía de la propiedad y del dinero se ha dado cuenta de que las pérdidas aguzan el ingenio, pero las deudas lo aguzan aún más. La figura clave de la nueva era es el «productor-deudor» —más conocido por el nombre de empresario—, que flexibiliza permanentemente su modo de hacer negocios, sus opiniones y a sí mismo, para, por todos los medios permitidos y no permitidos, experimentados y no experimentados, conseguir ganancias que le permitan amortizar a tiempo sus créditos contraídos. Estos productores-deudores aportan un significado revolucionario, moderno, a la idea de deuda culpable: una mancha moral se convierte en una situación estimulante, económicamente sensata. Sin la positivización de las deudas no hay capitalismo. Los productores-deudores son quienes comienzan a girar la rueda de la permanente revolución monetaria en la «época de la burguesía».

El hecho primordial de la Edad Moderna no es que la Tierra gire en torno al Sol, sino que el dinero lo haga en torno a la Tierra.

Peter Sloterdijk. En el mundo interior del capital. Siruela, 2007

AL PRINCIPIO todos nos llamábamos Manuel

Vivíamos confiadamente con poco

Y no creíamos que hubiera que poseer nada

Cuando queríamos algo que tenía Manuel

Le dábamos a cambio algo nuestro

Un buen día

Es un decir

Para agilizar o acomodar ese intercambio

Manuel decide dar un valor inventado

Completamente subjetivo a cada cosa

Como antes hizo con sus nombres

Confía ese valor inventado a trozos de metal

O papeles impresos en bonitos colores

Esos metales y esos papeles serán el material

Con el que Manuel construirá sus sueños

Manuel creerá en el valor inventado

De esos metales y esos papeles de bonitos colores

Y estará por siempre en deuda

Con esos metales y esos bonitos papeles

Manuel sobrevivirá a crédito y necesitará

Como norma tradicional vender su alma

Como procedimiento rápido quedar apresado

Como sistema consolidado engrosar sus cadenas

Como costumbre personal dar toda su sangre

Como condición empeñar su cuerpo en prenda

Como método hipotecar al menos una vida

Hay quien dice que lo que da crédito

Al mundo de Manuel

Es tener a Manuel siempre en deuda

 

 

La canción de Manuel 

Imágenes: Ángel Pasos. Street Photography