Tras años de sabor a nada
llegas en el sonido de aquellas trompetas telescópicas
toda la tarde.
¿Hacia dónde corres, recuerdo que habla,
amor amarillo, verdad?
Dime, dime, espesura:
¿Por qué nos conservas en el dolor?
¿Por qué hemos preservado lo que fue destrucción?
Dime, dime, enramada:
¿Hacia dónde nos empujamos?
Historia interrumpida, ilusión,
cuchillo clavado en el centro de la dulzura.
Toda la vida serás ya
cicatriz
y herida.
Antonio Orihuela
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