ELLA NO
La Barbie no vive el sueño patriarcal,
no pasa los días en la cocina
filtrando su vida entre sartenes.
No le importa si amanece negra, roja o amarilla
ni tiñe de muerte su vestido rosa
por lucir una falda a media noche
por tomar un taxi después de la parranda.
No,
la Barbie no crece en arrabales
entre basura y perros callejeros.
No gana menos por haber nacido Barbie
ni se vuelve carroña en los desiertos.
Qué suerte,
la Barbie no maquilla la huella de los celos
no vive empobrecida
no carga hijos sin padre
no tiene sexo obligatorio.
Qué maravilla,
la Barbie es de plástico irrompible,
de ojos que no lloran
de piel sin celulitis
cintura que no engorda
vagina impenetrable.
Qué maravilla,
La Barbie no tiene miedo de ser Barbie.
ILUSORIA COSTILLA
En esta historia de fantasmas
Voy pariendo el deseo inmortal
de cambiar mi cascarón de hembra
para desaparecer la barbarie
que rige al infierno de mi sexo.
Mis ojos titilan en un paisaje sin rostro
Y mi figura se disuelve
En esta fatal costumbre que borra la memoria.
Renaceré bajo la luna de octubre
Para nombrar las cosas nuevamente
Para no ahogarme en el abismo de la tarde
Renaceré,
hasta que un día Dios me haga de barro
y me libere de esta ilusoria costilla.
CLASE DE HISTORIA
A ti
Sufragista,
Obrera, campesina,
Mano de obra, madre, costurera.
Poeta exiliada en el convento
Mujer retorcida entre la sombra
Pensamiento que arde en las hogueras.
A ti
Que en tu agonía infinita
No solo buscas el derecho al voto,
un trabajo digno y el salario.
Los versos paridos en la tinta
Tu rostro nacido en una estrella
O La luz del parto y la conciencia.
A ti te invoco
Para extender tu polvo primigenio
En el vientre de esta humanidad
Repleta de signos desiguales
A tì te nombro,
Desde un eco prístino y voluble
Porque la libertad no vive en el sufragio
Ni en el palpitar estéril del discurso.
EN TRES TIEMPOS
Fui
la bruja que seduce,
semilla de fuego
trémula silueta.
Soy
La costilla inmóvil,
Una eco sin voz,
figura invisible.
Seré
melodía de insomnio
compás triste del olvido
Aguja que punza en la conciencia.
8 DE MARZO
Llevemos el cardo de la infamia
Para cubrir la tumba de quien murió en la lucha
De la que no vivió el sufragio
De la que gritó su inocencia ante la hoguera.
Brindemos con licores penitentes
por las obreras muertas en jornada
por la inocencia robada en el infierno
por la que no tiene derecho de su vientre.
El 8 de marzo
que mueran las fanfarrias
que celebran la suerte de haber nacido lindas.
Pues a este sexo castigado por la historia
no le bastan los versos, las flores y los cantos.
Este día,
es un cúmulo de siglos que invade los recuerdos
con su niebla púrpura y el fétido olor de la injusticia
Ni flores, ni tarjetas,
Ni mensajes de ángeles sublimes,
Es día de gritarles nuestro nombre
Hasta que el humo púrpura de la ignominia
Se impregne en la conciencia frágil del planeta.
Hasta ahora sólo se ha escrito la historia de las medias, falta escribir la de las piernas.
ResponderEliminarSaludo a Delma, donde quiera que esté.
Saludos, estoy en Cuauhtémoc, Chihuahua, México y vamos construyendo la historia de las piernas. Abrazos
EliminarSaludos Delma. Gracias por tus magníficos poemas. Un fraternal abrazo desde Murcia.
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