La profundidad del mar

  

            

Todavía conservo la escena de aquel verano, playa de Mojácar, Almería 1966. Mi padre lleva el equipo de buceo, sobre la frente gafas negras y el tubo colgando junto a su amplia y cálida sonrisa. Tiene 31 años y yo sólo 7, nada de espaldas sujetando con las manos mi cintura. Mis brazos aferrados a su cuello, aprendiendo a flotar con el miedo cosido a la profundidad del mar. Entre los ojos de mi padre y los míos apenas un palmo de agua y de vez en cuando las aletas emergen solemnes a la superficie como si fueran colas de cetáceos. Recuerdo la confortable sensación de seguridad en sus brazos, la fe en el cariño que jamás dejaría que nada malo sucediera. El 13 de febrero de 1998 mi padre muere en Valencia. Tiene sólo 63 años y yo 39, lleva tres días en coma y alrededor están mi madre y hermanos. Yo estoy sentado a su izquierda, entre los ojos de mi padre y los míos apenas un palmo de vida y todo el amor del mundo. Mis brazos lo rodean con ternura y exhala. Algo de mí se va con él y al mismo tiempo me siento lleno de un amor que ya nunca perderé. Lo enterramos al atardecer de un hermoso día de los enamorados. Hay luz en nuestros ojos y brillan en paz. Quedan 800 kilómetros de carretera para regresar a casa, pienso en mis hijos, tender mis manos y abrazarlos, para que nunca más la profundidad del mar encoja sus corazones.


Uberto Stabile. En Un minuto de ternura. Selección y edición de Uberto Stabile. Ed. Baile del Sol. 2015